Escombros del siglo XXI

La batalla

2012-01-09T10:55:00.000-08:00

Centellea el cero bajo el sol. La sangre le salpica la armadura. A sus pies, aún palpitante, yace el cuerpo de la monstruosa bestia. Su mordedura es venenosa, dicen algunos. Por las sienes del Caballero Blanco resbalan gotas trémulas de sudor y de gallardía. Le da la espalda al sol y emprende un regreso lento, noble, sereno.

La Reina Roja, mientras salpica de cobalto el cielo estrellado de su lienzo, lanza rápidos vistazos al exterior. Espera a su Odiseo particular y se entretiene haciendo bailar su pincel para componer pinturas que conmemoren cada victoria.

El sonido del metal la despierta de su letargo. Se lanza escaleras abajo, dejando tras de sí un halo de jazmín y orquídeas. Él no tolera la espera: lanza su espada, se despoja del yelmo, estrecha a la Reina; la siente, la respira. Es suya otra vez.

Cada batalla en el desierto, cada hidra despedazada, cada uno de los enemigos devastados y aniquilados... nada es comparable a yacer con la Reina Roja. Su cuerpo se torna carmesí, un torrente desbocado de sensualidad y dulzura. Sus pupilas, encendidas, refulgen como el más puro de los metales. Cada beso duele y quema. Comienzan esa danza furiosa, ese frenesí empapado en magia negra; resuenan los gemidos en el torreón y en el interior de su pecho. La Reina Roja. La encarnación del candor y la esperanza; una bacante, una ménade, una diosa.

Amanece. Se escuchan los goznes del puente levadizo, el castillo aún duerme. El Caballero Blanco, su silueta recortada en el horizonte gris, echa la vista atrás. Una sonrisa lo espera en el torreón. No hay dragón lo suficientemente fiero ni guerrero tan letal que le impidan volver, como cada plenilunio, a derrocar a la Reina Roja en la más dulce de las batallas.

TY

2011-12-23T17:43:00.000-08:00

No pensar, ese es el truco. Lanzarse de cabeza hacia el mar y que el agua empape la piel y los sueños. Sentirse libre. Nadar desnudo al atardecer, con mil chispas de rubí parpadeando en las olas. Dejar que fluya la inspiración, que me sostengan las yemas de tus dedos, que el dios dorado me corone de luz. ¿Pensar? No. ¿Sentir? Todo. No sabemos si mañana saldrá el sol, no conocemos el camino, pero hoy quiero que estas aguas sean sólo nuestras.

If the sun refused to shine, I would still be loving you.
If the mountains should crumble to the sea, there would still be you and me.

Echoes

2011-12-08T16:29:00.000-08:00

Sin poder elegir el mejor de los versos. Que se quede cada palabra, cada sílaba formando el engranaje adecuado, cada pellizco de sal, que todo sea verde y submarino, que acechen medusas cubiertas de láminas de cristal perlado.

Quizá somos esos extraños, esas miradas que no comprenden. Puede que, desde lo alto, mil aves apunten con sus garras hacia nuestros ojos. Laberintos lacados. Una celda vacía de la que se ha escapado alguien que solía amar antes de pudrirse y morir. No hay canciones de cuna ni caricias en la mañana. Todo tiene el perfume de la ceniza.

El faro no altera su giro bajo el alarido del viento. La luz de la mañana aletea sobre los rizos de las olas. Escucho los tambores. No sé si hablan de mi derrota o me susurran tu victoria. No importa. Alzo el estandarte y elevo mi cuerpo hacia los astros. Me recorren la luna y el sol. Baten los cristales. Se cierra cada ventana. Resuena un aullido desesperado, desgarrador, mortal. Se apagan las llamas y las estrellas. Se cierran las cortinas y me vuelvo con la marea, muy lentamente, mientras camino sobre laberintos de coral.

Overhead the albatross hangs motionless upon the air
And deep beneath the rolling waves
In labyrinths of coral caves
The echo of a distant tide
Comes willowing across the sand
And everything is green and submarine.

And no-one called us to the land
And no-one knows the wheres or whys
But something stirs and something tries
And starts to climb towards the light

Strangers passing in the street
By chance two separate glances meet
And I am you and what I see is me
And do I take you by the hand
And lead you through the land
And help me understand the best I can

And no-one calls us to move on
And no-one forces down our eyes
And no-one speaks and no-one tries
And no-one flies around the sun

Cloudless everyday you fall upon my waking eyes
inviting and inciting me to rise
And through the window in the wall
Come streaming in on sunlight wings
A million bright ambassadors of morning

And no-one sings me lullabies
And no-one makes me close my eyes
And so I throw the windows wide
And call to you across the sky

MJ (VI)

2011-11-22T15:46:00.000-08:00

I like watchin' the puddles gather rain

Canta muy despacio. Paladea sus sílabas, y sé que lo escribió hace décadas tan sólo para mí. Pienso en cartas que prendieron en el fuego, en respiraciones que dolían detrás del corazón, en bailar muy lentamente al son de esos versos. Hoy no deseo otra cosa. Moverme al compás de aquella melodía que nació mucho antes que yo.

Abre la puerta. Extiende la alfombra. Ofréceme un narciso, una azucena, un nomeolvides. Rema conmigo bajo un sauce llorón. Escuchemos el diálogo de las hierbas. Y cuando quiera mirar arriba y recordar formas que, en las nubes, se han ido para siempre, desperézate conmigo y sostén mi cintura: no me dejes regresar. Ancla mis piernas a la tierra. Acércame al mar y permíteme perderme entre sus suspiros salados. Que me lleven las olas. Que el plenilunio me sorprenda nadando desnuda.

Enciende una llama en la nieve. Busca un sendero salpicado de hielo. Deposita tus armas, sigue las luces del norte, la brisa amoratada, la marea de plata y luz. Asciende con la serenidad del humo. Que te empape la lluvia.

Engranajes y aciertos

2011-11-15T15:59:00.000-08:00

Me pierdo en ensoñaciones en las que palpito en esas venas de nieve, muy dentro, sellando cada poro, cauterizando las heridas. No veo sombras. Sólo veo la curva de unos labios que algún día reescribirán la historia, que vibrarán en mi piel como agujas trazando un dragón. Nacen tres soles. El primero es una manzana de caramelo: carmesí, húmeda, que me trae un recuerdo de infancia y una tentación que no debe prohibirse. Los otros dos... los otros son ventanales sellados con laca del color de las esmeraldas, reflejan su luz en un prisma de infinitos vértices; me llevan al pasado y lo recorren conmigo, se llevan mis lágrimas, me enseñan un futuro en que sólo existe el olor a mar que tanto extraño. Aletean mariposas entre las olas, recorro tus huellas en la arena y desearía estar entre las yemas de tus dedos, que te llevases cada gota de sal, cada grano de arena. Construye un reloj de sol para los dos. Un reloj sin mecanismo, sin ruedas, sin engranajes. Un reloj sin mecanismo para que el tiempo no se escape, para que cada amanecer me sorprenda desnuda contemplando a esos surcos de marfil convocar llamas de color púrpura, para poder consumirme en esa hoguera cada anochecer. Miro atrás y alzo mi copa. Brindo por todo, por lo que no existe, por lo que pervive, y sobre todo por aquellas gotas de rocío que nos salpicaron cuando pensamos que, en realidad, ni lo demás ni nosotros importábamos. Por las veces que hemos errado. Por todas las que acertamos.

Pasado

2011-11-08T15:27:00.000-08:00

Y ayer... ¿qué voy a hacerle si ayer era ayer?

Puedes permitirte ser un insecto durante un rato y escarbar en la basura, ¿quién te impide regocijarte con el pasado, con las esquinas más tristes, con el llanto de las estrellas? Hazlo, recuérdalo, revívelo. Que vuevan a pasearse mil arañas por tus muslos y que las luces se apaguen bajo los escombros. Vuelve a la sombra de cada árbol y olfatea el mar desde el sótano, donde nadie te vea, donde todo sea húmedo.

Y después, sólo después, piensa en la manera en que te devolvieron a la vida. De la mano, no siempre con dulzura, pero siempre con una sonrisa. No puedo decir que hayas dejado caer las riendas, no lo has hecho. Estás bajo cada estrella que gime de dolor, bajo cada sombra en el cementerio, bajo la pútrida arena del infierno. Tu marea de azul y estío penetra en cada grieta con parsimonia, no se detiene, aunque avanza despacio.

Devora las estrellas. Desgarra las sombras. Congela la arena.

Tal como soy

2011-10-26T14:25:00.000-07:00

Acepta esas mañanas silenciosas en que me deslizo como una sombra de manos frías. Admira todo aquello que no soy, lo que no he podido ser y lo que nunca seré. Contempla mis noches carmesí, toca un blues en mi cuerpo, acaricia mis rodillas. Observa mi pasado y déjalo escapar. Decide que mis noches de charla con Mary Jane son necesarias, pragmáticas, mías. Escucha conmigo la herida en el surco de un vinilo, ábrete a mis pentagramas. Acaricia mis mejillas cuando me veas llorar, pero no quieras llorar conmigo. Baila junto a mí cuando el vapor etílico me inunde. Bebe mi vino. Deslízate bajo mi ropa, tiéntame, úsame. Muerde mi paladar con tus ladridos. Confórtame cuando Atlas quiera rendirse y soltar su carga. Canta conmigo a la vida, a la desilusión, a la luna. Palpita, despacio, cálido, como oro líquido. Eviscera mis entrañas desde el interior y devuélveme a la vida. Resucita mi mente. Aléjame del muro. Abre las ventanas. Hazme soñar. Suéñame. Tal como soy. Entera y en diminutas piezas, fría y caliente, cielo y magma, vapor y llamarada, nube y destello. Ámame así.

Notas

2011-10-25T16:32:00.000-07:00

Recuerda: no te fíes de lo que te ofrezcan una noche sin estrellas, entre susurros. No caigas en la tentación de enamorarte de palabras que salpiquen la hierba de agosto. Llévate el equipaje que necesites: lo demás, déjalo atrás. No confíes en las veletas que señalan rumbos distintos. No te pierdas del camino de baldosas amarillas. No te entregues, no ames, no des. No arriesgues más de lo que los demás arriesgan. No te hagas cargo de cada ladrillo inclinado, ocúpate de tu propio y parcheado muro. No permitas que tu mente viaje: no existe el futuro. El pasado, tampoco. Fue todo una mentira que se perdió entre divanes y sombras. No pidas. No ofrezcas. Consuélate con las pausas de medianoche y con la certeza de que tu propio yo, a fin de cuentas, no te puede abandonar.

(No rain)

2011-10-21T11:51:00.001-07:00

El sol llega, como cada día, sin traer nada nuevo. Desearía poder contemplarme desde el reflejo de un charco gris, donde no existan mis caderas, ni mis pechos, ni mi boca, ni mi vientre. Pero comienzo a quejarme porque no, no hay lluvia. Hoy tampoco.

Desearía mirar sin aversión ese reflejo, sin tener que estudiar cada milímetro, sin juzgarme por segundos. También deseo, en secreto, que esas palabras sean para mí, porque así podría atesorarlas, porque una mirada furtiva me golpea desde dentro y me crecen amapolas en el alma. La adormidera. Opio carmesí. Eso necesito: una siesta sin final sobre un campo de flores de sangre. Así no querría una palabra cada vez que obtengo un gesto, ni anhelaría el gesto cuando sólo llegase la palabra.

Que llegue la lluvia, que llegue ya. Que purgue cada miedo, que me convierta en un fantasma, que por fin llegue, de golpe, todo lo que me pueda ofrecer. Gestos o palabras, no importa. Sólo gotas.

And all I can do is read a book to stay awake
And it rips my life away, but it's a great escape

Ripple

2011-10-18T15:20:00.000-07:00

De mis recuerdos se desprenden retales y jirones de tiempos peores. Suena, delicada, una voz que viene desde muy lejos para hablarme y salpicarme con su dulzura. Se cae el papel de las paredes, impregnado en toda la suciedad de antaño, y se revelan en mis pupilas reflejos de ventanas que nunca quise abrir. Es momento de acercarse a esas magnolias de azúcar y aspirar su aroma, retenerlo y que trences una corona de pétalos entre mis rizos. Así podremos bailar en la humedad del nuevo Samhain, desplegar las alas bajo las estrellas, salpicarnos de sabiduría y de magia, ser druidas por un instante.

Abre la ventana. Siente el olor de las piedras, de cada brizna de hierba. Deja que caigan esos viejos muros.

If my words did glow with the gold of sunshine
And my tunes were played on the harp unstrung,
Would you hear my voice come thru the music,
Would you hold it near as it were your own?

Cosas pequeñas

2011-10-13T04:36:00.000-07:00

Las cosas pequeñas. Que no se me olvide. Los giros inesperados que, de repente, te golpean en la nuca. Cuando abres los ojos ha cambiado todo y el mundo ha pasado de ser un abanico de grises, muy tristes y con los bordes quemados por el tiempo, a ser un paraíso multicolor donde todo huele a fruta, a aleteos exóticos, a mar. Sobre todo a mar, ese olor impaciente que lo inunda todo y te acompaña aun cuando no lo tienes cerca, cuando estás perdida en el centro de una fría isla desconocida.

Un maelstrom de locura te ha llevado consigo a danzar sobre una tormenta eléctrica. Te fundes con cada trueno y te conviertes en una salpicadura que lo baña todo, disfrutas de ese riesgo, de la perspectiva de estar haciendo lo adecuado, de sentirte un poquito más feliz cada día. De nuevo atesoras momentos. En un cajón guardas botoncitos multicolor, para el futuro. Hoy Janis ya no parece tan triste y siento que su voz me perfora desde un mundo muy lejano. Me susurra que puedo perderme, que hoy debo hacerlo. Que me busque, porque otros ya me han encontrado.

La coraza se funde bajo el sol y ya no hace falta armadura, ni yelmo, ni siquiera escudo. Las nieves se han derretido y los perros del infierno callan, aletargados. Eliges el camino y sigues adelante. Los obstáculos no importan. Tienes las cosas pequeñas. La oportunidad de hacerlo diferente.

There's no sensation to compare with this
Suspended animation, a state of bliss

Mentes

2011-09-21T15:47:00.000-07:00

[...] De qué sexo sean en realidad me da igual, es lo que menos me importa. Me puede gustar un hombre tanto como una mujer. El placer no está en follar. Es igual que con las drogas. A mí no me atrae un buen culo, un par de tetas o una polla así de gorda; bueno…, no es que no me atraigan, claro que me atraen, ¡me encantan! Pero no me seducen, me seducen las mentes, me seduce la inteligencia, me seduce una cara y un cuerpo cuando veo que hay una mente que los mueve que vale la pena conocer. Conocer, poseer, dominar, admirar. La mente, Hache, yo hago el amor con las mentes. Hay que follarse a las mentes.

Martín (Hache)

En retrospectiva

2011-09-18T13:30:00.001-07:00

Muchas veces recuerdo las ensoñaciones de mi yo adolescente. Muy a menudo pensaba en cómo sería mi existencia dentro de diez días, diez meses, diez años; si llegaría siquiera a esa edad; cómo transcurriría cada etapa de mi vida... en definitiva, cómo sería hacerse mayor.

Quizá hoy, rozando la mitad de la veintena, pueda decir que ya soy mayor. Puedo decirlo, y efectivamente no estaría equivocada. Sin embargo, yo no siento que esta mujer adulta en la que me he convertido sea tan distinta de la niña que pintaba en el colegio o la joven que sacaba buenas notas en el instituto. Muchas cosas no han cambiado: sigo siendo estúpidamente ingenua, sigo perdiéndome en las páginas de los libros y sigo, en mi propio mundo interior, imaginándome una realidad mejor con la que me recreo cuando lo que me rodea no me satisface. Sigo teniendo las mismas inseguridades, también conservo algunos de mis miedos; otros, por supuesto, han aparecido de la nada y han golpeado con fuerza en las zonas más delicadas de mi ser. Es, intuyo, parte del proceso: creces, evolucionas, cambias y te haces más fuerte -esta última fase ha resultado ser un gigantesco fiasco para la mayor parte de nosotros-. De forma pareja a estos evidentes cambios llega una realidad que se torna más dura a cada instante, una realidad a la que a veces cuesta enfrentarse por ser desalentadora, asfixiante: triste, en definitiva.

Yo no lo sabía cuando era una niña. No sabía que crecer iba a ser algo tan complejo, no sabía que tendría que ir acostumbrándome poco a poco a mí misma, no sabía que tendría que aceptarme y tratar de acoplarme de la mejor de mis maneras a mi cuerpo y a mi mente. No imaginaba que mi yo veinteañero estuviese tatuado, ¡qué va! Tampoco intuía que fuese a disfrutar con tanta intensidad de placeres tan dispares como la música, el sexo, el cine... y que, de alguna manera, iba a lanzar un ancla en cada uno de esos puertos que de verdad me enriquecen y me vuelven un ser humano mejor. Yo pensaba que, al igual que mis padres, esta sería una buena edad para tener un futuro laboral definido y estable y, desde luego, una situación emocional absolutamente delimitada en su normalidad. Creía -¡qué imbécil!-, que un príncipe azul con ojos y piel oscuros me esperaría para llevarme a un lugar mejor. Quizá buscase el paso previo para tener una familia, para ir poco a poco rompiendo el cordón umbilical y desprenderme del regazo materno. Pero no. Me encuentro con un futuro más que incierto en todos y cada uno de los aspectos vitales, me encuentro con que aún sigo conociéndome y tratando de quererme, descubro cosas nuevas cada día y las archivo en lo que me gusta y lo que no... y, como también hacía aquella Patricia pequeña y aún sin rizos, clasifico cada situación en algo que merece la pena o algo que no lo hace. Gracias a esta diminuta máxima he encontrado, de vez en cuando, el camino adecuado. Otras muchas veces he errado, y mis fallos han sido brutales y despiadados. Sin embargo, de la misma manera en que me imaginaba un futuro más feliz, no imaginaba que la mujer que hoy soy tuviese, de vez en cuando, admirables arranques de fuerza y un desarrollado sentido de la supervivencia. Supongo que, en ocasiones, no nos queda otra salida. Lo que no te mata te hace más fuerte, y nadie quiere dejar atrás la vida. Aunque no sea lo que esperamos, aunque nunca llegue a serlo. ¿Qué importa? Siempre encontraremos pequeños placeres y esas situaciones y personas que, sin lugar a dudas, se manifiesten como algo que de verdad merece la pena. Entretanto, me tengo a mí misma. Y aún me quedan mil años de miedos e inseguridades por conocer y a los que enfrentarme para, espero, salir airosa.

The North is to South what the clock is to time
There's east and there's west and there's everywhere life
I know I was born and I know that I'll die
The in between is mine
I am mine

Waiting for the worms

2011-09-07T15:55:00.000-07:00

Hacer un click y que de repente se paseen ante mis ojos, en un torrente infinito, todo aquello que una vez estuvo. Los dulces, el toro, la electricidad, el carrusel. Los ángeles, las máscaras, un set list arrugado. Música que poseímos. Nada en el televisor y recuerdo aquellas noches. Sigo teniendo intuición y no erré, nunca lo hice.

Hoy te lamentas en un pedazo de cartón cuadrado y blanco, lleno de pinceladas de ceniza y de todo cuanto dejamos atrás. Se deja todo. Equipaje, sonrisas, la hierba, esa mirada salvaje, los deseos de volar. Resuena todo desde el lado izquierdo y permanece a mi lado, no hay nadie en casa, pero permanecerá siempre, hoy es parte de mi cuerpo: es plasma, hemoblogina, músculo. Es el silencio, es la risa, es la indiferencia a la que me obligo, es buscar un refugio, es no saber el por qué de cada palabra porque te las llevaste todas contigo para arrojarlas a un mar helado. La sal nos hace pudrirnos un poquito cada día y ya solamente queda un pez morado. Nada en soledad, trazando círculos, haciendo ondear sus aletas.

Nunca supe dónde te dolía. No supe detener el dolor. Y, mientras poco a poco nos dábamos cuenta, el humo fue devorando cada verano, cada sueño y cada infancia.

Hey you, out there on your own
Sitting naked by the phone
Would you touch me?
Hey you, with you ear against the wall
Waiting for someone to call out
Would you touch me?
Hey you, would you help me to carry the stone?

Escarabajos

2011-09-04T16:07:00.000-07:00

The path you tread is narrow and the drop is shear and very high
The ravens all are watching from a vantage point near by
Apprehension creeping like a tube train up your spine
Will the tightrope reach the end; will the final cuplet rhyme

Gnosis

2011-08-28T12:47:00.000-07:00

Forgive me,
For I did not know.
'Cause I was just a boy
And you were so much more

Than any god could ever plan,
More than a woman or a man.
And now I understand how much I took from you:
That, when everything starts breaking down,
You take the pieces off the ground
And show this wicked town
something beautiful and new.

You think that Luck
Has left you there.
But maybe there's nothing
up in the sky but air.

And there's no mystical design,
No cosmic lover preassigned.
There's nothing you can find
that can not be found.
'Cause with all the changes
you've been through
It seems the stranger's always you.
Alone again in some new
Wicked little town.

So when you've got no other choice
You know you can follow my voice
Through the dark turns and noise
Of this wicked little town.
Oh it's a wicked, little town.
Goodbye, wicked little town.

Summertime

2011-08-24T16:29:00.000-07:00

Hace años comenzó como un baile apasionado que nos contagió con sus fiebres, un verano cálido y humeante, que se selló con un cráter en la línea entre las dos partes, oriental, occidental. Allí dejamos parte de nuestras almas. La otra... la evaporamos en suspiros rápidos y amargos, en sombras contra tu pared, en los surcos de la música de tu tocadiscos lacado; la otra se estrelló contra el muro hasta abrir una grieta.

Y al año siguiente... las noches sin teatros en el callejón, sin marionetas ni el sonido de otras voces. El muelle cedió y caí de nuevo, atravesando las nubes, bajo las ramas ahora podridas. Llegó el calor y la tormenta no remitía, los rayos chisporroteaban contra mi conciencia. Algo dejamos atrás. Los canales se llevaron el resto.

Y el estío de hoy, empapado en sueños nuevos, me vuelve la espalda y se desliza, muy lejos de mí, con su enfermizo calor de rutina. Me quedo con esa línea. Con la parsimonia. Con la paz.

Asincronía

2011-08-11T15:48:00.000-07:00

Se cicatriza una herida en torno a mi halo de podredumbre y escucho la voz de la diosa, araña mi espalda y cierro de nuevo las alas. Cry baby, quiero ser esa pequeña chica triste de tu canción, quiero mechones de terciopelo sobre mi frente, coronándome de espinas.

Escucho tu risa. Refulge, incandescente, en el abismo de mis pesadumbres. Emerge una roca, se erige como el faro que custodia la sapiencia, arroja su luz sobre mí. Me desnudo lentamente, dejo que acaricie mis brazos con su llameante humedad. Me baño en oro, derramo mis vicios, me deshago la trenza: cada cabello impregnado en ti. Te poseo durante un instante iridiscente y perfecto, relucen mis áridos senderos, saboreo el aroma de las violetas y las libélulas, de los sauces y las montañas, del barro y la sonata del río. Abrazo con premura y avidez el último retazo de tu olor, tu presencia; se esfuma mi cordura en un chasquido gris.

Me engulle la salada fosa, las paredes se inclinan con fúnebre pesadumbre, revolotean las polillas. Todo tiene el color del papel viejo. Y fue tu risa. Tu risa. Que tiene todo y me deja nada, que me vuela la mente y juguetea con mis sentidos, que me ofusca, me convierte y me enfurece. Que titila y se apaga, que no me dejará atraparla, que permanecerá, impasible y condenada, retozando en la lava de mi conciencia. Dame una certeza. Un guiño, una máscara, una invitación. Déjame entrar.

Ella, sombra

2011-08-03T15:38:00.000-07:00

Haces que quiera lanzar cada maleta llena de viajes por la puerta, arrojarlas lejos de mí; haces que desee sentarme bajo un árbol a contemplar las formas de las nubes, a escuchar a las abejas. Cada sorbo tuyo enajena mi mente y el palpitar se vuelve extraño, pausado. Amo tu persuasión. Amo tu condescendencia. Amo que desees mi cuerpo como nadie lo ha hecho jamás, amo que encadenes mis muñecas a tu sombra; te amo, sí, te amo a ti, mi diosa de las estrellas, mi futuro desesperanzado, mi ansia y mi cordura. Consigues que nada reverbere, que en el interior sólo existan restos de cadenas; que ya no me importe quién me quiere porque a nadie quiero, porque se me desvelan los deseos y me cubre el sueño con un manto fúnebre, desaparece la eternidad de un cielo azul que prometíamos, asciende una burbuja de desespero y, de nuevo y de repente, todo se apaga.

Sólo te quiero a ti, para la eternidad, a mi pequeña amante de vapor; a ella, la más tibia nube de despreocupada calidez. Todo lo que necesito para rendirme cada noche y que termine todo, que los miedos se despeñen desde mis cumbres, que una sombra desdibujada en la pared dibuje mi perfil y consiga verme. Un reflejo, sólo eso, pero no importa. Romper espejos comienza a ser divertido y lo escalofriante se vuelve un vago soniquete que apartas con suavidad. Ella, ella, ella. La parodia, el desdén, la recompensa, el sexo, la despreocupación, el sentido del humor, el amor: el mío. En ella descanso cada amanecer, acariciando su dulce vientre, lamiendo cada curva, cada rincón, cada diminuta arruga escondida, paseando mi lengua por su ser y poseyéndola de la forma más honesta: desnudando mis entrañas.

Ella. La que me recuerda que sigo sin saber si hay una puerta en el muro. La que oblitera mi mente y eviscera mis sentidos. Ella, mi naturaleza, mi mar, mi perdición.

Suciedad - MJ (V)

2011-08-01T16:14:00.000-07:00

Ascienden las volutas opacas y me concentro en la prenda que me envuelve y me acaricia. Escucho de nuevo esa voz que penetra cada célula de forma salvaje y me impregna hasta las entrañas. Huelo el humo que se enreda en mi cabello, tengo los dedos pegajosos, almibarados, dulces y amargos a la par. Con cada chispa escucho de nuevo una batería conocida. No sé dónde vas ni dónde has estado, creo que... tampoco importa. Rezas sobre un micrófono de forma ahogada, quiero escucharte gritar.

El gris lo cubre todo. Surcos amarillentos crecen por las paredes. Tapa las esquinas, deprisa, nos alcanzan. Tendones dormidos. Gotitas de sudor en la nuca. Esa misma melodía balanceándose otra vez. Y allí, empañando cada concha, suciedad.

El olor del mar

2011-07-31T12:01:00.000-07:00

El mar olía como una vela hinchada que hubiera aprisionado agua, sal y un sol frío. El mar tenía un olor sencillo, pero al mismo tiempo grande y singular, por lo que Grenouille no sabía si dividirlo en olor a pescado, a sal, a agua, a algas, a frescor, etcétera. Prefería, sin embargo, dejarlo entero para retenerlo en la memoria y disfrutarlo sin divisiones. El olor del mar le gustaba tanto, que deseaba respirarlo puro algún día y en grandes cantidades, a fin de embriagarse de él. Y más tarde, cuando se enteró de lo grande que era el mar y que los barcos podían navegar sin ver tierra, nada le complacía tanto como imaginarse a sí mismo a bordo de un barco, encaramado a una cofa en el mástil más cercano a la proa, surcando el agua a través del olor infinito del mar, que en realidad no era un olor, sino su aliento, una exhalación, el fin de todos los olores, y disolviéndose en el placer de ese aliento.

Patrick Süskind - El perfume

Degradation trip

2011-07-27T16:48:00.000-07:00

All dreams have died along the way

I coughed up the price, I bought a cage
I've had a hell of a time since I went away
Don't know when I died or where to lay down

Gone, gone away
Yeah, gone, gone away

God knows I've tried, I'm dyed in pain
Strong yet simple drive, the freedom to say
I've had a hell of a time since I went away
Homing on traces of light, that distance fades

So they say with time we slowly heal
I caught a flash of your smile through the fog of a dream
I'll have a hell of a time, I clearly see
I can't be by your side, see you when I sleep

Now you're gone... gone away
Yeah you're gone... gone away

"¡El tiempo! ¡La hora! ¿Qué hora es?"

2011-07-23T05:47:00.000-07:00

Cada vez que leo Watchmen me anclan las palabras del doctor Manhattan, parafraseando teorías de Einstein: el tiempo es relativo, también es simultáneo; pasado, presente y futuro ocurren (o están ocurriendo, han ocurrido, ocurrirán: ante semejante sentencia, me pierdo en los tiempos verbales y todos me parecen oportunos) a la par.

Pensemos en la lentitud con la que transcurrían 365 días cuando éramos niños: el siguiente cumpleaños parecía no querer llegar jamás. De repente nos descubrimos pronunciando aquella frase de nuestros padres, "¡qué rápido pasa el tiempo!", y en un par de décadas veremos que el día se consume con más celeridad cada nuevo amanecer. Y no pasa nada, es nuestro reloj biológico haciendo pequeñas perrerías, mirando atrás y acostumbrándose al tiempo ya vivido, viendo cómo el que nos queda por vivir se reduce a cada momento. Tempus fugit, y cada vez más rápido.

Las horas se nos escapan cuando leemos una buena novela, cuando vemos una película conmovedora y dinámica. Delante de una obra de arte alguien gira las manillas, el tiempo se desboca como un caballo sin freno. Hay otros millones de vivencias que provocan esta sensación de que el tiempo nunca permanece en un mismo ritmo vital: un instante de dolor que parece prolongarse durante horas, un ansiado abrazo que apenas podemos saborear... en fin, el ser humano es siempre subjetivo y también parece ocurrir así con la percepción del tiempo.

Todos hemos pensado en algún momento "¿quién me iba a decir esto hace unos meses?", y es que en ocasiones nos vemos envueltos en las situaciones más inverosímiles e inesperadas, quizá con más frecuencia de la que deseamos. En unos días pasamos de estar enfermos a encontrarnos de nuevo preparados para la vida. Cambiamos botas por sandalias en un par de semanas. Nos relacionamos con gente que hace dos horas no conocíamos. De repente, tenemos un trabajo, tenemos pareja, tenemos nuevos gustos musicales, perdemos a un ser querido, nos bronceamos, odiamos un libro que antes amábamos. Cuestión de minutos, de segundos. Todo cambia. Y no podemos pararlo, porque este extraño fluir, este devenir vital, es lo que mantiene nuestro corazón latiendo y nuestra mente en activo, porque sin tiempo no hay cambio, y sin cambio el ser humano es una quimera. ¿El secreto? Saber disfrutar de la certeza de que jamás nos bañaremos dos veces en las mismas aguas.

And you run and you run to catch up with the sun, but it's sinking
Racing around to come up behind you again
The sun is the same in a relative way, but you're older
Shorter of breath and one day closer to death

Time

2011-07-21T17:40:00.001-07:00

Tired of lying in the sunshine staying home to watch the rain
And you are young and life is long and there is time to kill today
And then one day you find ten years have got behind you
No one told you when to run, you missed the starting gun

And you run and you run to catch up with the sun, but it's sinking
Racing around to come up behind you again
The sun is the same in a relative way, but you're older
Shorter of breath and one day closer to death

MJ (IV)

2011-07-15T17:48:00.000-07:00

Esta noche la música me habla de la muerte. Me susurra sus letras al oído y la siento derramarse por el interior de mi cráneo. Tiene la textura de la mermelada. Es cálida, de algún modo dulce. Gruesas gotas estallan dentro de mi vientre. La muerte ha entrado, y de repente escucho la frase más triste, las siete palabras que me corrompen en sus brazos de ternura y alambre de espinos. La realidad comienza a hacerse palpable y la luz atraviesa la piel de mis párpados; abro los ojos.

Is there anybody out there?

Un dominó, una aguja, manos hinchadas. Corre sobre el heno con un roedor entre los dedos. Veo un barco a lo lejos, olfateo las chispas que deja su humo. No escucho, pero veo cómo se mueven tus labios. Mi piel se deshace en el asiento de atrás de un coche y me siento renacer, por qué no, todo es ficción, puede ocurrir.

Se apagan la luna y las estrellas, rueda la cabeza de Jokanaan, un astro estalla en la galaxia, me deshago en mil gotas multicolor, cae la cortina.

Verbo y fin

2011-07-11T16:09:00.000-07:00

The flames are all long gone, but the pain lingers on.

Hacíamos el amor con el girar de un vinilo porque así nos sentíamos más sabios. Fumábamos bajo los árboles y las nubes, con el olor del salitre ondeando en nuestro pelo. Devorábamos cada pensamiento del otro, cada uno de ellos.

Y después, ¿qué? Mil monedas que rugieron, despeñándose, para terminar desperdigadas entre la ponzoña. Mil ojos que derramaron una lágrima de sangre. Mil árboles que no sonaron al derrumbarse, porque ya no estábamos allí para escucharlo. No sé qué me queda ya hoy. Los conejos de las nubes de desvanecieron en mil gotas torpes y fueron mil los acordes que jamás sonaron de nuevo. Mil pasos. Y de nuevo hacia atrás, porque cada camino de baldosas amarillas entorpece mi andar. Mil grietas en la niebla. Nada, en realidad.

Did you ever wonder why we had to run for shelter
When the promise of a brave new world
Unfurled beneath a clear blue sky?

Paisaje interior

2011-07-10T05:32:00.000-07:00

Resulta manifiesto de las constancias religiosas y de los monumentos sobrevivientes de la poesía y las artes plásticas que, en la mayoría de los tiempo y lugares, los hombres han atribuido más importancia al paisaje interior que a las experiencias objetivas y han atribuido a lo que veían con los ojos cerrados una significación espiritualmente más alta que a lo que veían con los ojos abiertos. ¿La razón? La familiaridad engendra el desdén y el cómo sobrevivir es un problema cuya urgencia va de lo crónicamente tedioso al auténtico tormento. El mundo exterior es aquello a lo que nos despertamos cada mañana de nuestras vidas, es el lugar donde, nos guste o no, tenemos que esforzamos por vivir. En el mundo interior no hay en cambio ni trabajo ni monotonía. Lo visitamos únicamente en sueños o en la meditación, y su maravilla es tal que nunca encontramos el mismo mundo en dos sucesivas ocasiones. ¿Cómo puede extrañar entonces que los seres humanos, en su busca de lo divino, hayan preferido generalmente mirar hacia adentro?

Aldous Huxley - Las puertas de la percepción

Turner y Espronceda

2011-07-08T03:09:00.000-07:00

Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.

Y del trueno
al son violento,
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado,
arrullado
por el mar.

The Lizard King

2011-07-03T13:09:00.000-07:00

Creo que tu espíritu no reposa tranquilo, no podría. Tomaste de la mano a Blake, a Baudelaire, los amaste como otros los amamos hoy. Te hundiste en la poesía, en diminutos papeles de colores, amaste -quizá- y fuiste amado. Pasión y animadversión, amor y odio. Pero yo no creo en el espíritu. De estos cuarenta años sin ti prefiero quedarme con tus versos, contemplar las puertas que dejaste abiertas y que nadie se ha atrevido a cerrar y traspasarlas desde mi mente para que todo se torne infinito. Larga vida al Rey Lagarto.

No matter if the sun or stars say I'm wrong
It's just a song of the lonely wandering musician
I'm telling you, aint nothing you can do to change my way

Blues

2011-07-01T16:27:00.000-07:00

La calle Bourbon era un puzzle de sombras y luces, un laberinto de claroscuros donde perderse. Los faroles lanzaban su tenue luz sobre los paseantes nocturnos. Muchachas alegres con pulseras del color del oro. Jóvenes traviesos que miraban alrededor, con una sonrisa perenne, tratando de buscar a la más hermosa de aquellas bellezas de ébano y cacao. Parejas que se manoseaban con habilidad, riéndose, sin dejar de mirarse a los ojos.

La primera vez que me mecí al compás de su blues fue en aquel bar, aquel paraíso envuelto en madera, iluminado por pequeñas llamitas que se erigían aquí y allá, sin orden. La brisa de julio penetraba por las rendijas, me hacía cosquillas en las yemas de los dedos. Allí estaba. El rasgar de los dedos en una guitarra triste, aletargada, parsimoniosa: la sentí agotada, hundida, o quizá así me sentía yo. Cerré los ojos un instante, paladeando en mi piel cada nota.

Y allí apareció. Decadente, fantasmagórica. Envuelta en sedas escarlata. Impaciente, lujuriosa, desafiante. Desplegó sus alas con suavidad y bailó, entornando su estrecho cuello hasta rozarse el hombro con aquel cabello ígneo, dejando que sus pestañas se meciesen y la suave carne de sus muslos emitiese el sonido de los astros. Bailo para mí. Se deslizó sobre el pentagrama y creó la música tan sólo para mí. Sus brazos eran estelas de fuego; sus ojos, una avalancha de lava ardiente. Una gota de sudor resbalaba por la cálida curva de su vientre, sus pies danzaban tejiendo nubes a su paso. Abrazó mi cuerpo y me dejé devorar por aquel calor, mis entrañas prendieron con aquella cadencia suave y tormentosa.

Entonces sonó un saxofón. Me sentí, de repente, inundado de vapores; mi cabeza a punto de estallar. Aturdido, alcé la vista. Nada. No quedaba su seda, tampoco su olor. De su presencia tan sólo me quedó una cosa: el latido cálido, estival y mágico de un blues.

Bloqueo - MJ (III)

2011-06-22T16:42:00.000-07:00

Juguetea un tic-tac en mis oídos y me recuesto, siempre al lado izquierdo, entre almohadas púrpura, entre satén que no tiene mi olor. El arco de un violín que se desliza y se derrama en corcheas. Palpitan lentamente, con descuido. Asciendo lentamente en volutas. Superfreak.

Vuelve el gran melocotón, la psicodelia. Jugoso, dulce, resbala por mi brazo. Alcanzo una nube, veo volcanes de color rosa que escupen berenjenas; gatos que acechan desde el submarino. Por mis muslos corren mil arañas diminutas y en esa parsimonia natural comienzo a mecerme: una nebulosa temporal donde mi cuerpo no pesa, no siente, no crece. Simplemente es, o está. Se abre ese pasillo de baldosas amarillas pero no, la quietud es más atrayente, la abstinencia, el reposo. Una sombra oscila sobre mi mente. No quieras volver, no: no más susurros a la luz de la lava. Game over.

Vacilo al continuar y encallo entre las rocas de esa voz, yemas que acarician de nuevo ese cabello de felino. El desierto, botones de mescal, espirales kaleidoscópicas, la carpa de un circo y elefantes de jabón. Camisa blanca, cuero negro, micrófono. Flores bordadas.

Me levanto, me desperezo -lenta; cadencia incalculable-, escucho, medito, me peleo con el ovillo de lana, me enredo, me pierdo, me ahogo, se me olvida respirar, aniquilo posibilidades, abro ventanas, vuelvo al principio.

Been dazed and confused for so long it's not true.
Wanted a woman, never bargained for you.
Lots of people talk and few of them know,
soul of a woman was created below.

Lo que tienes

2011-06-21T15:24:00.000-07:00

Aceptar y querer lo que tienes, porque a fin de cuentas es tuyo, porque es una de las pocas cosas que te acompañará siempre. Mímate, cuídate, obsérvate, acaríciate, ámate. Para poder, algún día, mirarte en el espejo con orgullo.

Cinco ventanas del mismo lado

2011-06-16T01:35:00.000-07:00

¿Cómo separarme del pedazo de piso donde descansan las cuatro patas de mi escritorio, de mi manera de tomar el café de la mañana, sentada en la cama mirando por la ventana cómo se levantan los vecinos, del rinconcito donde medito, del espacio de mi computadora? Si me alejo, ¿quién me garantiza encontrar de nuevo esa compañía silenciosa que yo tengo, tan especial, vviviendo entre viejos y gente cuyas perennes actividades nocturnas los obligan a descansar de día? [...] ¿Cómo alejarme de las caminatas por el barrio, de mi vecino, quien sin conocerme desplegaba su vida de soltero meticulosamente frente a mis ventanas, ignorante de mi interés por su persona? Ese es el lugar donde, por tantos años que parece siempre, despierta he soñado con todo lo bueno que me gustaría que me pasara, y dormida con casas de muchos cuartos y aviones que despegaban sin llevarme. Sueño mucho con eso. Y es ahí donde me he alegrado por las cosas buenas que han sidoy me he entristecido por las malas.

Sonia Rivera-Valdés - Las historias prohibidas de Marta Veneranda

The Rain Song

2011-06-14T13:53:00.000-07:00

It is the springtime of my loving - the second season I am to know
You are the sunlight in my growing - so little warmth I've felt before.
It isn't hard to feel me glowing - I watched the fire that grew so low.

It is the summer of my smiles - flee from me Keepers of the Gloom.
Speak to me only with your eyes. It is to you I give this tune.
Ain't so hard to recognize - These things are clear to all from
time to time.

Talk Talk - I've felt the coldness of my winter
I never thought you would ever go. I cursed the gloom that set upon us...
But I know that I love you so

These are the seasons of emotion and like the winds they rise and fall
This is the wonder of devotion - I seek the torch we all must hold.
This is the mystery of the quotient - Upon us all a little rain must fall...
It's just a little rain...

Canciones que son poesía flotando en el aire y que te invitan a soñar, a respirar.

El heavy metal es marica

2011-06-12T12:38:00.000-07:00

Hace trece años Rob Halford, Dios del metal, líder de la banda Judas Priest, se declaró públicamente homosexual.

Y quién lo iba a decir. Es lo que uno menos se espera: una estampa durísima, un aspecto casi intimidatorio, un chorro de voz tan potente. No, desde luego que nadie se lo imagina. Un jevimetalero es el máximo exponente de la virilidad: ha de ser capaz de estar envuelto en cuero durante horas y no desprender ni una sola gota de sudor -sus poros han sido sellados desde el interior por esa incontenible fuerza del metal-, ha de poder ingerir cerveza en cantidades propias de una fiesta organizada por el mismísimo Thor, ha de tener una resistencia infinita en el acto sexual y poseer a tantas vírgenes vestales como le sea posible (como una referencia extra en esta historia de la música y el sexo, aconsejo echar un vistazo al vídeo sexual de Gene Simmons: ¿referencia, arrepentimiento, inspiración... o simplemente asco?).

Así es, compañeros. El jevimetalero ha de ser viril. Y duro, muy duro, ¡el más duro! Y, por supuesto, el jevimetalero te lo ha de demostrar cada vez que le sea posible. Sin embargo... no sé, algo huele mal alrededor de todo este mundillo. Quizá sea Halford afirmando que el heavy metal está impregnado hasta la médula por la homosexualidad, que él no es el único. Quizá sean esos agudos que asemejan a los de una doncella en apuros. Quizá sean esas terroríficas mallas que cortan la circulación testicular. No lo sé. En cualquier caso... ¡el heavy metal es marica!

El contenido de esta entrada no trata de ser, bajo ningún concepto, ofensivo ni homófobo. Es una simple reflexión con tintes cómicos sobre esta peculiar moda urbanomusical. Durante su creación sonaron canciones aleatorias de Judas Priest, para aclimatar el ambiente.

Demasiada razón

2011-06-11T04:03:00.000-07:00

Ricardo.- Una república de hombres solos donde no exista en sentido común.
Florín.- ¡Admirable! ¿Y para cuántos días?
Ricardo.- Para siempre.
Florín.- Demasiado; ya serán unos días menos.
Ricardo.- Le estoy hablando en serio. Encuentro que la vida es aburrida y estúpida por falta de imaginación. Demasiada razón, demasiada disciplina en todo. Y he pensado que en cualquier rincón hay media docena de hombres interesantes, con fantasía y sin sentido, que se están pudriendo entre los demás. Pues bien; yo voy a reunirlos en mi casa, libres y disparatados. A inventar una vida nueva, a soñar imposibles. Y todos conmigo, en esta casa: un asilo para huérfanos de sentido común.

Alejandro Casona - La sirena varada

Broken Music

2011-06-08T15:45:00.000-07:00

The mother will not turn, who thinks she hears
Her nursling's speech first grow articulate;
But breathless with averted eyes elate
She sits, with open lips and open ears,
That it may call her twice. 'Mid doubts and fears
Thus oft my soul has hearkened; till the song,
A central moan for days, at length found tongue,
And the sweet music welled and the sweet tears.
But now, whatever while the soul is fain
To list that wonted murmur, as it were
The speech-bound sea-shell's low importunate strain,—
No breath of song, thy voice alone is there,
O bitterly beloved! and all her gain
Is but the pang of unpermitted prayer.

Dante Gabriel Rossetti

La muerte

2011-06-06T13:52:00.000-07:00

Aunque pase por estúpido, no creo que la muerte sea una ninfa guapa. No creo que la muerte pueda ser una persona. La muerte no es nada. Es un vacío. La muerte es tocar las cuerdas de un Stradivarius que por desgracia está vivo. Es esnifar una raya de lo que crees ser la más pura cocaína boliviana, pero que resulta ser veneno para ratas. Es follar con la persona equivocada en el momento equivocado y ver cómo te marchitas. Eso es la muerte.

Neil Gaiman - Lo mejor de tu vida

[...]

2011-06-04T13:10:00.000-07:00

You are my sweetest downfall
I loved you first, I loved you first
Beneath the sheets of paper lies my truth
I have to go, I have to go
Your hair was long when we first met

Samson went back to bed
Not much hair left on his head
He ate a slice of wonder bread and went right back to bed
And history books forgot about us and the bible didn't mention us
And the bible didn't mention us, not even once

You are my sweetest downfall
I loved you first, I loved you first
Beneath the stars came fallin' on our heads
But they're just old light, they're just old light
Your hair was long when we first met

Samson came to my bed
Told me that my hair was red
Told me I was beautiful and came into my bed
Oh I cut his hair myself one night
A pair of dull scissors in the yellow light
And he told me that I'd done alright
And kissed me 'til the mornin' light, the mornin' light
And he kissed me 'til the mornin' light

Samson went back to bed
Not much hair left on his head
Ate a slice of wonderbread and went right back to bed
Oh, we couldn't bring the columns down
Yeah we couldn't destroy a single one
And history books forgot about us
And the bible didn't mention us, not even once

You are my sweetest downfall
I loved you first

Nobody home

2011-06-01T07:02:00.000-07:00

I've got a little black book with my poems in
I've got a bag with a toothbrush and a comb in
When I'm a good dog they sometimes throw me a bone in
I got elastic bands keeping my shoes on
Got those swollen hand blues.
Got thirteen channels of shit on the T.V. to choose from
I've got electric light
And I've got second sight
I've got amazing powers of observation
And that is how I know
When I try to get through
On the telephone to you
There'll be nobody home
I've got the obligatory Hendrix perm
And I've got the inevitable pinhole burns
All down the front of my favourite satin shirt
I've got nicotine stains on my fingers
I've got a silver spoon on a chain
I've got a grand piano to prop up my mortal remains
I've got wild staring eyes
I've got a strong urge to fly
But I've got nowhere to fly to
Oh babe when I pick up the phone
There's still nobody home
I've got a pair of Gohills boots
And I've got fading roots.

2011-05-31T09:32:00.001-07:00

Aquí estoy
Perfecta
Maravillosa
Puzzle incompleto
Un abismo
Sin color.

Soñando con flores
Que se devoran
Se mueren
Se pudren
Se congelan.

Y sigue el mundo
En un bloque
De hielo
¿De hielo?
Que no proyecta
Sombra
Ni luz.

Reverberando.

Unas manos
Una guitarra
Una gota
Un soplido
Dedos entrelazados
La pecera
Y luego nada.

Sin comas
Mariposa
Azul eléctrico
Misericordia
Letanía
Triángulos
Arcoiris
Martillos
Y el fin
Al fin.

Fragmentos

2011-05-29T13:01:00.000-07:00

The snow falls hard and don't you know
The winds of Thor are blowing cold

And the smile of the dawn
Brings tainted lust singing my requiem

I have only one burning desire
Let me stand next to your fire

Sometimes all of our thoughts are misgiven

Who'll be willing to take your pain
And all your heartache, too?

Hey you, dont help them to bury the light

Don't give in without a fight.

The child is grown
The dream is gone

And the secrets I've heard
It would ease my mind
Someone sharing the load
But I won't breathe a word

El Cristo anarquista

2011-05-28T12:16:00.000-07:00

El Cristo descendió de su cruz y dijo al creyente que oraba de rodillas ante él:

-Hijo mío, sois unos imbéciles. Hace veintiún siglos que predije la paz, y la paz no se ha hecho. Predije el amor, y continúa la guerra entre vosotros; abominé de los bienes terrenos, y os afanáis por amontonar riquezas. Dije que todos sois hermanos, y os tratáis como enemigos. Hay entre vosotros tiranos y hay gentes que se dejan esclavizar. Los primeros son malvados; los segundos, idiotas. Sin la pasividad de éstos, no existirían aquéllos. Grande es la crueldad de los unos, mayor es la resignación de los otros. ¿Por qué sufrir en silencio cuando se tiene la fuerza del número…del derecho? No fue ese el espíritu de mis predicaciones; vosotros, los republicanos de la religión, las habéis falseado. Yo ví el origen del mal en la autoridad y en su órgano el Estado, y por eso me persiguieron. Desconocí el poder de los Césares, como atentatorio a la libertad humana, y por eso perecí en la cruz.

Uno de mis más amados discípulos, Ernesto Renán, ha dicho que yo fui un anarquista. Si ser anarquista es ser partidario del amor universal, destructor de todo poder, perseguidor de toda ley, declaro que fui anarquista. No quiero que unos hombres gobiernen a otros hombres; quiero que todos seáis iguales. No quiero que trabajen unos y que otros, en la holganza, consuman lo producido; quiero que trabajéis todos. No quiero que haya Estados, ni Códigos, ni ejércitos, ni propiedad, ni familia; quiero que todos os tengáis tan grande amor que no necesitéis ni verdugos, ni jueces; que miréis como hijos vuestros a todos los niños y como esposas o esposos a todas las mujeres u hombres; que seáis una gran familia feliz, sana y laboriosa.

¿Por qué no lo hacéis así, hijos míos?. ¿Por qué sois tan malvados que os complacéis en destrozaros?. La tierra es grande y fecunda; los campos producen lo necesario para que todos viváis; la mecánica ha llegado a tan maravilloso grado de perfección que aplicando sus descubrimientos y los de la higiene a las fábricas y las minas, el trabajo trocaríase de penosa tarea en alegre entretenimiento. Entonces trabajaríais todos, como todos hoy tenéis gusto en disfrutar de los placeres de un deporte, y en tres horas de ese trabajo alegre y voluntario recibiríais los múltiples menesteres de la vida social, que hoy reciben unos cuantos. No habría entonces explotadores ni explotados, no habría señores y vasallos, no habría monarcas y súbditos. Con la propiedad desaparecería la sed de riqueza, el afán de lucro, la eterna rivalidad entre los pueblos, el asesinato lento en el taller insalubre de millones de seres humanos.

No padecería la mujer, sin la autoridad del esposo, la tiranía que al presente padece. No sería el amor fórmula hipócrita sancionada por la Iglesia o por el Estado; sería pasión espontánea y voluntaria. No sería esclavitud de la mujer al hombre, porque tan libre y dueña de la tierra como aquél sería ésta, y para nada tendría que preocupar del porvenir de los hijos; no cometería tampoco nadie la ligereza de jurar amor eterno, como si el amor dependiese de la voluntad y de él se pudiese responder libremente.

No habría naciones diferentes; los ríos y las montañas no servirían de barrera para que los hombres dejasen de ser hermanos; las fronteras, que hoy separan los pueblos, no serían motivo para que os hiciereis cruda guerra. Lo que hoy reputáis injusto para unos y justo para otros, sería entonces igualmente dañoso para todos. El asesinato sería un crimen, y lo sería también la guerra; sería condenable la mentira de que usáis en los tratos de pueblo a pueblo, tanto como hoy es aplaudida. La moral sería la misma para todos, y no se alteraría su esencia ni su forma con diversidad de razas y países.

No cometeríais la inhumanidad de encerrar al delincuente en una prisión, como si con ello pudierais enmendar la falta que es imputable a vosotros y no a él. Al desgraciado que realizase un acto inmoral le trataríais como a un enfermo, y no agravaríais su mal privándole de la libertad, el don más preciado entre los hombres. Si desaparecieran las causas del crimen, ¿no desaparecería el crimen?, ¿Habría rapiñas sin propiedad?, ¿Habría celos sin el monopolio de la mujer?, ¿Habría rencillas por el poder sin el poder?.

Hijos míos ¿por qué sois tan imbéciles?, ¿Por qué sois tan tiranos los unos y resignados corderos los otros?. Sacudid el yugo los que sufrís la tiranía; destruid la opresión los que vivís esclavizados. Con vosotros, los obreros, está la fuerza; vosotros sois el mayor número. Si agonizáis en las fábricas es porque no tenéis la entereza de saber vuestro derecho.

Levántate, levántate, hijo mío. No es de los tiempos que corren la oración, no es de esta época de lucha la resignación mística. Me habéis injuriado gravemente habéis disfrazado mis doctrinas. No legitiméis con mi nombre la explotación. Los que mantienen gobiernos y soldados no son mis discípulos.

José Martínez Ruiz (Azorín), "El cristo nuevo", El porvenir del obrero, 91, 8 de febrero de 1902

Palabras de Gigante

2011-05-26T13:53:00.000-07:00

- ¡Malditos mis zarrapahuesos! -gritó, sacudiendo el tarro en el aire-. ¡Vengo a cazar sueños bonitos y dorados y... ¿qué es lo que atrapo?
- ¿Qué es lo que tienes en el bote? -repite Sofía.
- ¡Un horrible jorobanoches! ¡Un sueño malo! ¡No, peor que un sueño malo! ¡Es una pescadilla!
- Una pesadilla querrás decir -le corrigió Sofía-. ¡Qué mala suerte! ¿Qué vas a hacer con ella?
- Desde luego, no la dejaré escapar -dijo el GGB-. Si lo hiciera, algún pobre chiquillo podría pasar un rato terriblihorripilante. Este sueño es un zurripastroso asustagentes. ¡Lo haré explontar tan pronto como lleguemos a casa!
- Las pesadillas son algo tremendo -dijo Sofía-. Una noche tuve una, y desperté bañada en sudor.
- Pues con esta, te dispirtarías gritando -explicó el GGB-. El sueño que hay ahí dentro te pondría los dientes de punta, y te castañetearían los pelos y, por último, la sangre se te cobrintiría en carambámbanos de hielo, y tu piel acabaría arrastrándose por el suelo...
- ¿Tan malo es?
- ¡Peor! -gritó el GGB-. ¡Es una porcochambre basurosa! ¡Y un furris infernal! ¡Y un luciferinodemonche! ¡Las tres cosas a la vez! Pero yo es contento de tenerlo incirrado. ¡Ahí te quedas, mala bestia! -añadió indignado-. ¡Nunca más volverás a fistidiar a los pobrecitos niños de los guisantes humanos!

Roald Dahl - El Gran Gigante Bonachón

La Diosa

2011-05-22T15:34:00.000-07:00

Janis no necesitaba ser hermosa. No necesitaba maquillaje, no necesitaba joyas ni ropa elegante. Janis no necesitaba un cuerpo perfecto ni un cabello sedoso.

Janis ya tenía en su poder lo más bello: su voz, su música, su blues. Janis tenía ese arranque desgarrador en su interior. La Diosa sedujo a Morrison, a Hendrix, a Cohen. Sedujo al mundo entero con su voz, encendió llamas y fundió los polos.

Y Janis se fue de la mano de otra diosa blanca y una botella de Southern Comfort.

Tu blues sigue vivo, Diosa. Siempre.

Oh! But it don't make no difference, babe, hey,
And I know that I could always try.
There's a fire inside everyone of us,
You'd better need it now,
I got to hold it, yeah,
I better use it till the day I die.

Letters to dead people

2011-05-21T05:45:00.000-07:00

Fuente: Letterstodeadpeople

Ilustración

2011-05-20T02:34:00.000-07:00

Sin embargo, para esa ilustración sólo se exige libertad y, por cierto, la más inofensiva de todas las que llevan tal nombre, a saber, la libertad de hacer un uso público de la propia razón, en cualquier dominio. Pero oigo exclamar por doquier: ¡no razones! El oficial dice: ¡no razones, adiéstrate! El financista: ¡no razones y paga! El pastor: ¡no razones, ten fe! (Un único señor dice en el mundo: ¡razonad todo lo que queráis y sobre lo que queráis, pero obedeced!) Por todos lados, pues, encontramos limitaciones de la libertad. Pero ¿cuál de ellas impide la ilustración y cuáles, por el contrario, la fomentan? He aquí mi respuesta: el uso público de la razón siempre debe ser libre, y es el único que puede producir la ilustración de los hombres. El uso privado, en cambio, ha de ser con frecuencia severamente limitado, sin que se obstaculice de un modo particular el progreso de la ilustración.

Inmanuel Kant - Was ist Aufklärung?

Utilizadla

2011-05-18T15:38:00.000-07:00

Escalera

2011-05-17T16:02:00.000-07:00

Ah, ah, child, way you shake that thing,
Gonna make you burn, gonna make you sting.
Hey, hey, baby, when you walk that way,
Watch your honey drip, can't keep away.

Ves la escalera y sólo puedes aproximarte, atisbar con curiosidad, mirar arriba; no ver el final: sólo las nubes.

Te acercas a la escalera. Rozas su pasamanos: líquido, flagímero, etéreo, reluciente. Celestial, azufre, destellos, ceniza.

Primer escalón. Te balanceas sobre una melodía conocida.

Segundo escalón. Las cuerdas de una guitarra bailando con sensualidad. Curvas.

Tercer escalón. Un vientre perlado en sudor. Cabellos rubios enredados en tu mano. Boca. Voz.

Llegas arriba. Llegas, llegas, llegas. Rozar una estrella. Bañarte en mercurio. Retorcerte en agua. Ahogarse, renacer, devorar.

Paisaje. Fin. Vuelta a empezar. Paladeas algo dulce. Te meces. Música.

Vegas y Nazis

2011-05-15T10:00:00.001-07:00

El Circus-Circus es donde iría la gente maja la noche del sábado si hubiesen ganado la guerra los nazis. Es como el Sexto Reich. La planta principal está llena de mesas de juego, como en todos los casinos... pero este local tiene unas cuatro plantas, al estilo de una carpa de circo, y en este espacio se desarrollan toda clase de extrañas locuras en un híbrido de feria rural y carnaval polaco. Justo encima de las mesas de juego, los Cuarenta Hermanos Voladores Carazito ejecutan un número en el trapecio, con cuatro glotones norteamericanos provistos de bozal y las Seis Hermanas Nymphet de San Diego... así que estás allí abajo en la planta principal jugando a la veintiuna, y la apuesta es alta, y de pronto se te ocurre mirar para arriba y justo encima de tu cabeza hay una chica de catorce años semidesnuda a la que persigue por el aire un gruñente glotón, que se enzarza de pronto en una pelea a muerte con dos polacos pintados de color plata que se lanzan desde puntos opuestos y se encuentran en medio del aire sobre el cuello del glotón... los dos polacos agarran al animal mientras caen a plomo hacia las mesas de dados... pero saltan fuera de la red; se separan y vuelven a saltar hacia el techo en tres direcciones distintas, y cuando están a punto de caer otra vez, los agarran en el aire tres Gatitos Coreanos y van en trapecio hacia una de las barandas.

Esta locura sigue y sigue, pero nadie parece darse cuenta. El juego dura veinticuatro horas al día en la planta principal, y el circo nunca para.

Hunter S. Thompson - Miedo y asco en Las Vegas

Plant

2011-05-14T05:33:00.000-07:00

Dinámico. Entregado. Y, sobre todo, inspiracional.

Factory air-conditioned, heat begins to rise
Guaranteed to run for hours, mama, it's a perfect size

Derrota

2011-05-11T13:51:00.000-07:00

Gente sin perspectiva, con un horizonte demasiado corto. Y riéndose de todo. ¿De qué se ríen? De todo. Nadie anda triste o quiere el suicidio o se aterra porque piensa que los escombros pueden precipitarse abajo y enterrarlos en vida. No. Todo lo contrario. En medio de la debacle la gente ríe, sobrevive, intenta pasarlo lo mejor posible y agudiza sus sentidos y su olfato, como hacen los animales más débiles y diminutos, que aprenden a concentrar energía y desarrollan diversas habilidades porque saben que nunca serán grandes, fuertes y vencedores. Ya que nacieron en las ruinas, se trata entonces de jamás abandonar o permitir que los golpeen tanto que al fin tengan que tirar la toalla y levantar los brazos. Todo es posible, todo es válido, menos la derrota.

Pedro Juan Gutiérrez - Trilogía sucia de La Habana

Teatro

2011-05-08T14:18:00.000-07:00

Previo.

Un pequeño resquicio para asomarme a la noche, para que se escapen los humos, para escuchar la calle. Música, una voz desgarradora y dulce a la par. Irresistible.

En.

Olor. Un motor lejano. El brillo satinado de una ondulación que se eleva en una cadencia suave, palpitante, inexorable; se muere. Me miro y escucho. Pálpitos en las yemas de los dedos, cabellos destrenzados, bajar el volumen. Inhalar, exhalar con fuerza: manténlo dentro, será más intenso. Haunt my house of pain and feel my psycho love, ¿me sentiré? De nuevo el motor. Ya no sé si soy hielo o ceniza. Un diapasón que se mueve, muy despacio. El mismo ritmo. Motores vitales. Una máquina perfecta que nos mantiene. Mi nuca late y desaparece. Me inclino hacia la izquierda, piernas cruzadas. No hay una terapia oportuna y ni siquiera esto sirve. Estas paredes reposan en oscuridad y necesito escuchar otra voz: más grave, más serena.

The sun will rise again
The earth will turn to sand
Creation´s colors seem to fade to grey
And you´ll see the sickly hands of time
Will write your final rhyme
And end a memory

Pienso en las mentiras de nuevo y salto a otra pista. Lo que escucho, lo que pienso y lo que escribo entran en una espiral de contradicción. No se detiene y veo un vinilo girar. La aguja no avanza y me he quedado atrapada en una grieta diminuta. Ni siquiera es tiempo. Ni espacio. No siento el humo, pero la humedad se posa en mi piel y me acaricia. Tengo frío. Huelo la lluvia. Olor a limpieza y a renovación, cuando no llueve se me acumula el polvo en las entrañas, no puedo abrir los ojos: mis pestañas son una maraña de alambre de espinos. Siempre dispuestas a desgarrar.

Lujuria.

Bailar. Detengo el frío en todos los sentidos posibles.
Pivotar sobre una semilla, piel húmeda, gemidos silenciados. Imaginarme entre una pared y otra piel. Mareos. Sudor que perla mi nuca. Rizos enredados. Pienso en tanto y en tan poco, y los recuerdos se trenzan con las palabras, y escucho puertas cerrarse. Cambio. Escalofríos, cansancio. Me detengo a respirar, cambio una voz; The End en muchos sentidos. El volcán vierte su lava, me vuelvo animal, me retuerzo y respiro todo lo que me rodea; olores distintos, un recuerdo a ti; me escucho y destenso. Fin. Intenso. Inmenso. Quizá el que más, quizá, y me apena no recordar cada pequeño mordisco de muerte. Delicioso. Quiero otro, pero no. Hace frío de nuevo.

Pausa.

Un buche de agua, beat yourself blind, recuperar mi disfraz humano del suelo. No ha sido rápido. No he sabido medir el tiempo desde el inicio, ni en mi mente ni en mi mano. Lástima.

Y de nuevo. Escritos.

Vuelve el frío de la calle y mantengo mis pulmones al máximo de nuevo. En ocasiones, intentarlo es más complejo que hacerlo: ser conscientemente activo. Una pequeña perla de genialidad que reside en mis manos, entre madera, esperando paciente a que acuda a bailar. ¡Maldita genialidad! Me destruirá, lo sé; pero mientras lo tengo no me preocupa. Mr. Mojo risin', tampoco ellos se preocuparon, pero siempre me han dado pánico las agujas: no estoy en peligro.

But it was only fanstasy
The Wall was too high, as you can see
No matter how he tried he could not break free
And the worms ate into his brain

Mi mente divaga y siento que cada signo es una pausa que decidimos tomar, o un camino que tomamos de repente, una decisión poco meditada. Eso explica mi obsesión: mi prosa es un surco que me recorre el cuerpo y se extiende por mis dedos, es una elongación de mis arterias, es un pedacito de existencia. Los puntos que no he querido poner. Los que no he sabido poner.

Curva y declive.

Ya queda poco. Sueño con que cada nebulosa que expulso ha dejado su arraigo en mis adentros, que palpita en mi cuerpo para siempre, que cada palabra aprendida permanece para siempre y mis células se embeben de esa sabiduría. Nada transitorio. Aprender, retener; no olvidar. Es importante. Hay más escalones. Ideo una cosmovisión. Planetas con la textura de un pomelo, el olor de algo dulce, lenguas de mercurio que saben a algo ácido y picante. Azul eléctrico, magma. Una estela de polvo brillante que se mece y me aprisiona. Con suavidad, como siempre me ha gustado: una cárcel dúctil, maleable, donde no pueda ser lo suficientemente esclavizada. No. No quiero perderme, no ahora. Primero he de emprender mi descenso hacia ese lago helado en la cueva, arañarme los muslos, golpearme las manos, saborear mi sangre de decepción, atravesar la nieve. Sin armadura. Las dejé atrás, en un bosque donde los lobos acechaban, amenazaban con desgarrar mi piel y devorar cada pútrida entraña. Una partida de cartas. Masticar una flor. Sigo bajando.

Pupilas.

No sé si quiero seguir. Estoy completa. Me derramo en lamentos desbocados. Me pudro. Renazco. Relumbro en instantes, aleteo, y ya. Fin de nuevo, vuelta a empezar desde el cáliz de cenizas. Necesito elevarme.

Telón.

Dos más, y fin. Exhalo, apago, aparto. Us and them. Qué dulce noche, seis minutos. Algunos segundos más. Siento miedo de repente porque soy sólo yo. Pienso palabras y busco palabras. De mariposa a crisálida, involución, larva; del revés: y así, como siempre, es más divertido. Y, al final, nadie sabe qué es qué o quién es quién. No es tan importante. Saluda al público. Inclínate. Que vean tu piel y sientan que late tu sangre detrás, aunque no la vean. Míralos una vez más. Muévete, ve a bailar con ella, abandona al público. Dejar sentir. Que sientan, que duden, que teman.

Segundas oportunidades (literarias)

2011-05-07T05:05:00.000-07:00

Yo siempre he dicho que todo se merece una segunda oportunidad, y una tercera, y una cuarta, y así sucesivamente. No siempre nos manifestamos de la misma forma y el ser humano camina en constante evolución (o al menos, esa es la idea... se me ocurren unas cuantas excepciones). Así pues, algo que en un momento dado nos desagradó o no funcionó de forma correcta, debe ser puesto a prueba de nuevo, sólo por el beneplácito de la duda y la idea de que a nuestro "yo actual" quizá le resulte grato.

Al grano: hay lecturas que me han parecido horripilantes y hoy veo que es momento de darles una nueva oportunidad. ¿Por qué? Bueno, quizá el primer motivo sea que mis obligaciones más inminentes (estudiar, hacer exámenes y terminar una carrera) me empujan a buscar cualquier distracción que posponga semejante agonía (teoría, práctica y mejora de la procrastinación: algún día escribiré sobre ello). Partiendo de esta idea, veréis un fallo importante en mis planes: se puede perder el tiempo de forma mucho más simple y placentera, ¿para qué demonios vas a meterte en camisas de once varas y ponerte frente a un libro que hace años no conseguiste siquiera terminar? Bueno, las cosa complicadas, extrañas, los retos y las "camisas de once varas" son algo muy placentero. La vida, sin afán de superación, se quedaría en una sombra de lo que podría haber sido. Hay que marcarse objetivos y retarse a uno mismo cada día. Bueno, releer a Dostoievski no es un logro por el que vaya a recibir alabanzas, desde luego no es comparable a iniciar una nueva carrera espacial. Pero, desde luego, es más gratificante y "complejo" que tumbarse en el sofá a ver telebasura.

En fin. Crimen y castigo. Esa novela sobre la que había leído maravillas y que empecé hace cinco años. Las primeras páginas me resultaron atrayentes, las devoré en un brevísimo lapso de tiempo. Sin embargo, a medida que avanzaba la historia (o, mejor dicho, a medida que no avanzaba) fue decayendo mi interés. Lo dejé a las pocas páginas del final. No pude con el señor ruso y su forma de plasmar la psique humana de un asesino. En fin, a mi yo de 18 años le decepcionó enormemente Crimen y castigo. No me siento mal por ello, no tengo por qué alabar una supuesta obra maestra que me resultó un infierno. Sin embargo, es momento de volver sobre ello y enfrentarme otra vez al dichoso ruso. Esta vez, aunque sea por orgullo de casi-filóloga, lo terminaré. Ya os daré mi veredicto.

2011-05-06T09:35:00.001-07:00

Give me a choice between power and pain.
I choose pain.

Comfortably numb

2011-05-04T15:25:00.000-07:00

Hello?
Is there anybody in there?
Just nod if you can hear me.
Is there anyone at home?
Come on, now,
I hear you're feeling down.
Well I can ease your pain
And get you on your feet again.
Relax.
I need some information first.
Just the basic facts
Can you show me where it hurts?

There is no pain you are receding
A distant ship's smoke on the horizon.
You are only coming through in waves.
Your lips move but I can't hear what you're saying.
When I was a child I had a fever
My hands felt just like two balloons.
Now I've got that feeling once again
I can't explain you would not understand
This is not how I am.
I have become comfortably numb.

O. K.
Just a little pin prick.
There'll be no more AHHHHHHHHHHHHH!
But you may feel a little sick.
Can you stand up?
I do believe it's working. Good.
That'll keep you going through the show
Come on it's time to go.

There is no pain you are receding
A distant ship's smoke on the horizon.
You are only coming through in waves.
Your lips move but I can't hear what you're saying.
When I was a child
I caught a fleeting glimpse
Out of the corner of my eye
I turned to look but it was gone
I cannot put my finger on it now
The child is grown,
The dream is gone.
I have become comfortably numb.

Y no pensé que alcanzase este estado en algún momento, no pensé que fuese a sentirme cómoda, no pensé que pudiese llegar a gustarme...

2011-05-02T16:25:00.000-07:00

Sólo os pido un réquiem por mí.

MJ (II)

2011-05-02T04:26:00.000-07:00

Unas gotas de sangre parpadean en el agua antes de teñir todo de duda, de miedo. Ves un diminuto corte, no lo sientes, te aterroriza. Sangre.

Y de repente dos flores luchan por ganar su batalla particular y ves que sí, que es así, que lo carnal es una lucha encarnizada, que a fin de cuentas nadie gana y la espiral se torna destrucción, arrepentimiento, monstruos que acechan desde las sombras.

Suena Pink Floyd. Nunca han dejado de sonar. Cada palabra te retuerce las entrañas y amenaza con eviscerar tu cuerpo y tu mente, despojarte de tus ideales y desnudarte bajo la lluvia helada. Nunca importa: el frío purifica.

Te levantas para descubrir que eres una marioneta: tu cuerpo no reacciona, tu mente yace entre paredes. Golpeas el muro. Nadie. Te han dejado solo sin una puerta por la que escapar. Piensas en el mar, love letters in the sand, y te recuerdo. Y, en fin, a eso se resume todo. Mentiras, y la vida continúa. Nadie tomará ya ese tren que escuchamos; no se sabe si se acerca o se aleja.

Bajo un árbol inhalas el humo y piensas en la Tierra Prometida. Las diez plagas que has desatado. La destrucción, la poca intensidad que poseen tus actos si no están respaldados por la Violencia. You'll always be my dream come true, pero los sueños se pudren, los sueños estallan en llamas. Y es mejor así.

Elegir el camino difícil. Volutas que siguen elevándose mientras me encojo, me abrazo, me inspiro en mi soledad y no quiero abrazo ni ternura. No quiero nada. Quiero ese último baile con MJ. Quiero martillos entrecruzados. Quiero desfiles. Quiero destruir el Muro para volver a elevarlo, esta vez más alto.

La cuchilla vuelve a pasearse por las curvas de su piel. Una gota. Otra más.

2011-05-01T13:00:00.000-07:00

Me ha dejado para siempre, mi efebo satánico, mi ángel de desgracia. Se escapó con su orgullo... ¿Por qué no habrá vuelto calmado, tranquilo, liberado de esa sucia adolescencia? ¿Eh? Podríamos haber sido amigos de nuevo, sin estruendo, sin alboroto... sin pasión.

C. Dabitch & B. Flao - La línea de fuga

Gelum

2011-05-01T03:43:00.000-07:00

Breve recorrido por Escombros

2011-04-28T07:25:00.000-07:00

Aún recuerdo con claridad esa primera entrada que dio a luz este blog, hace ya más de dos años. Por aquel entonces yo era Lady Escombros, desquiciada y sola ante el mundo, dispuesta a entrarle a dentelladas a la realidad. Enfurecida con el entorno, con todo.

2009 fue un año extraño para este lugar. Mis entradas no eran coherentes ni seguían unos parámetros mínimamente lineales: escribía indiscriminadamente, de todo un poco. Letras de canciones, escritos, críticas, citas. Fue un año de considerables altibajos emocionales: enormes caídas al vacío y momentos de plenitud exacerbada. Sin término medio. Fue el año en que entregué mi alma y mi corazón a una empresa que se terminaría dos años más tarde. Sin arrepentimientos, sin lamentos, sin malos recuerdos: hay cosas en la vida que uno ha de experimentar. Y es bueno, no cambiaría nada: los pésimos momentos se equilibran con los que brillaron y, a fin de cuentas, es una experiencia más en la vida. Con luces y sombras. Pero por aquel entonces yo no lo sabía y me aferré a un clavo ardiendo, a la cosa más hermosa que había ocurrido en mi trayectoria vital. Hoy, dos años más tarde, me contemplo a mí misma como un ser sin experiencia alguna, sin barreras ni control, sin capacidad para delimitar su propia intimidad. Es algo muy hermoso que he aprendido: la forma de respetar mi integridad personal, de poner orejeras a mis emociones, de domar mis instintos para evitar desangrarme a cada momento. Es mejor así. Es la proximidad a la edad adulta y al momento en que sabes que debes hacerte cargo de tus acciones.

El 2009 no fue un mal año. Aprendí millones de cosas y, de una forma u otra, recuperé el interés. Creo que fue en ese momento cuando comencé a escuchar música de verdad. Y ahí se abrió un mundo infinito de sensaciones, de caricias invisibles, de algo mágico e incomparable, de una vorágine de sentimientos que me acompañará hasta el día en que desaparezca del mundo: hoy puedo afirmar que sin música, no soy. También en 2009 pasé de ser Lady Escombros a ser, sencillamente, Koi. La diminuta carpa que coletea sin descanso para perpetrar ese arduo ascenso por las aguas heladas de la vida. Y llegar a la cima, transformarse en un dragón: una transición vital que experimentaría de forma constante a lo largo de mis días. Así fue.

Terminé el 2009 con una pequeña aventura en la pérfida Albión: un buen cambio y, a la vez, un momento duro. Dejé en tierra mil cosas y hoy me percato de que nada era tan urgente ni tan importante: es preferible aprovechar el momento, capturar un instante, que lamentarte por lo que no ha podido ser. Sin embargo estuvo bien saber que soy capaz de desenvolverme sola en un entorno no demasiado hostil pero sí extraño y ajeno. Noodles. Queen. Brummies.

Pasemos página y adentrémonos en el año 2010. Cuando lo analizo en retrospectiva veo que fue un año extraño, un año de reflexiones, un año de transición. Quizá fue el año en que me hice mayor y, desde luego, fue de la forma menos pacífica posible: a base de hostias. Todo en mi vida, todo lo que aprendí, ha sido inculcado así: de forma violenta, nada placentera. Está bien, siempre he sabido recoger los pedacitos de mí misma. En más de una ocasión he quedado reducida a cenizas y me enorgullece pensar que, de un modo u otro -y no siempre del correcto- he sabido salir a flote. No puedo negar que he tenido días en los que me dolía incluso respirar, días en los que la motivación es tan nula que ni siquiera tienes el hálito vital suficiente como para poner un pie fuera de la cama. Podríamos decir que ese año fue un año de desesperanza y desencanto, de aprender a sobrellevar lo repugnante que puede llegar a ser el mundo, de convivir con una caterva infinita de seres humanos despreciables. No sé cómo lo hice: conseguí dar un par de coletazos más y no destruir a nadie en el intento. En 2010 necesitaba ser amada, necesitaba que alguien me tuviese en el epicentro de sus pensamientos. Jamás ocurrió y me dediqué a vagar sola.

Ese año se rompieron muchas cosas. Mejor dicho, ese año se destruyó mi realidad particular para dar lugar a una mucho más desasosegante: estamos completamente solos. ¡Pero no! A pesar de la oscuridad que lo empañaba todo, pegajosa y hedionda, pequeñas lucecitas iridiscentes seguían titilando con suavidad. Fui lo suficientemente inteligente como para dejar que esa luz se acercase y penetrase, me despojé de la armadura y el yelmo y me mostré desnuda, vulnerable -jamás débil, tampoco excesivamente cautelosa-: estaba lista para la siguiente batalla. Y de este modo conocí a muchas de las personas que hoy tengo más cerca, aquellas que irían apareciendo de forma aleatoria y conformando una pequeña red de comunicación e interacción más que placentera. En efecto: son aquellos a los que hoy considero mis amigos, mis compañeros de viaje, mis cómplices y mis pequeños salvadores. Son ellos los que me han ayudado en el ascenso: la pequeña carpa, malherida, se tomó unos instantes de reposo para sanar sus llagas antes de seguir adelante, camino del cielo. Seguí con la música. Seguí con los libros, miles de libros, millones de palabras que llenaban de calidez aquel frío intenso, aquel hielo que me estallaba en las arterias.

En aquel año también comencé mis escritos sobre drogas. Jamás escribí bajo sus efectos, pero sí acerca de ellos. Y hoy, al releerlos, veo un universo que se me antoja fabuloso, brillante, y sí, también terrorífico y destructivo. No sé. Son demasiadas las sensaciones que tengo al respecto, pero si algo te inspira de tal modo y contribuye a que tus creaciones no sean desastrosas... bueno, merece la pena conservarlo.

Y así, a trompicones, cubierta de sangre coagulada y con el rostro surcado por las lágrimas, llegué a este año: 2011. El año de la luz. Si bien el inicio fue extraño, si bien sentí miedo de nuevo, el transcurso de los meses me demostró que no hay hoyo suficientemente profundo para anclarte para siempre. Eso, jamás. Si bien la existencia es suficientemente puta como para tirarte obstáculos entre los pies al mínimo descuido, fue alentador percatarse de que era más fuerte de lo que creía. Siempre lo fui, pero en ocasiones necesitas pruebas físicas y fehacientes para terminar de creértelo y darte cuenta de que no todo lo que haces o dices es un error. Tras esos meses extraños, tras hacerme un poco mayor, tras perder algo importante que en realidad llevaba meses perdido... se abrió el mundo. Se partió en dos, emergieron los demonios, el mar llenó de salitre cada esquina, una voluta de humo negro ascendió y brindé por mi renacer. En ocasiones hay que comenzar de nuevo y darse a uno mismo la posibilidad de hacer las cosas bien -o quizá de hacerlas mal, peor que nunca: ¡pero de hacerlas, a fin de cuentas!-. Y se fue el miedo a cometer errores. Se fue el miedo a perder. Se fue el miedo a estar sola. Y fueron tantas las cosas que se terminaron que ahora siento ganas de sonreír por ser la persona en que estos dos años me he convertido. Herida, hundida, dolorida y perjudicada y, sin duda alguna, menos pesimista, menos trágica, más dispuesta y más fuerte. Me he hecho mayor. Ahora toda aquella adolescencia desenfrenada está en el pasado, toda ella, allí donde debe estar. Hoy mi río desciende en aguas parsimoniosas y claras.

Y hay cosas que no han cambiado en absoluto. Sigo entregándome a cada una de las pequeñas empresas que llevo a cabo, sigo emocionándome con las cosas que me gustan. Sigo conmoviéndome hasta la médula con esos acordes que resuenan de vez en cuando y me recuerdan que la música representa todo aquello que necesito para que un día no me parezca una pérdida de tiempo. Sigo formándome, sigo devorando cada libro como si fuese el fin del mundo. He aprendido a escuchar a los demás y a extraer todas las semillas de conocimiento que puedan proporcionarme, que no son pocas. Sigo besando apasionadamente, como si fuera la primera vez, o quizá la última. Sigo recreándome con Mary Jane y bailando con ella un tango imposible en hermosas volutas de humo azul eléctrico. Sigo enamorada de los libros y pensando que soy más feliz en ellos, entregándome a las historias que me cuentan y sintiéndolas en cada molécula de mi ser. Sigo cerrando los ojos para perderme en olores que un día me resultaron familiares. Sigo creyendo en los pequeños placeres de la vida. Sigo siendo una carpa que lucha por alcanzar las puertas, por derrocar la fuerza de las aguas: ahora en mi espalda hay un testimonio gráfico de lo que este animalito ha significado en mis vivencias.

No creo que todo haya acabado. No ha hecho más que empezar. Soy más sabia y más fuerte, pero soy una pobre sombra de lo que seré en diez años. Es bueno saber que el crecimiento personal es real y palpable.

Este breve texto es lo que he podido decir, de forma sintética, acerca de estos dos años en esta pequeña parcela de la red. Me siento feliz de haber mantenido este rincón durante tanto tiempo, y de alguna manera presiento que no llegará pronto el final de Escombros del siglo XXI. Mientras la carpa aletee, mientras haya una nueva voz que escuchar, mientras pueda leer, oler el mar... seguiré aquí.

There's no sensation to compare with this
Suspended animation, A state of bliss
Can't keep my mind from the circling skies
Tongue-tied and twisted just an earth-bound misfit, I.

Pink Floyd - Learning to fly

Mad Song

2011-04-27T14:26:00.000-07:00

The wild winds weep,
And the night is a-cold;
Come hither, Sleep,
And my griefs enfold! . . .
But lo! the morning peeps
Over the eastern steeps,
And the rustling beds of dawn
The earth do scorn.

Lo! to the vault
Of pavèd heaven,
With sorrow fraught,
My notes are driven:
They strike the ear of Night,
Make weak the eyes of Day;
They make mad the roaring winds,
And with the tempests play,

Like a fiend in a cloud,
With howling woe
After night I do crowd
And with night will go;
I turn my back to the east
From whence comforts have increased;
For light doth seize my brain
With frantic pain.

William Blake

Félicien Rops: Dios los cría...

2011-04-25T13:42:00.000-07:00

... Y, efectivamente, ellos se juntan. Me disgusta comenzar con esta desafortunada cita una entrada dirigida a un personaje al que admiro, pero me parecía inevitable. Y es que así es: Baudelaire, Mallarmé, Joris-Karl Huysmans, Barbey d'Aurevilly, Moreau, Péladan y Rops.

Félicien Rops: belga asentando en París. Ilustrador, pintor, litógrafo. Masón. Ferviente defensor de la libertad artística y, desde luego, condenado por sus contemporáneos. En la producción de Rops tenemos paisajes, caricaturas, dibujos cómicos, bordados incluso. Sin embargo, ¿son estas imágenes, sin duda alguna adecuadas a los estándares de la época, las que recordamos hoy? Por supuesto que no. De Rops tenemos todo lo sexual, lo satánico; tenemos la perversión, la lujuria, lo lascivo y sucio, la condena de la mujer, el culto al ángel oscuro. En Rops tenemos un reflejo de lo más bajo -y, por ende, lo más real- de la sociedad, y no sólo de la suya: sus pinturas, en nuestro siglo, siguen teniendo la misma carga conceptual. Quizá más. Dicen que un clásico lo es precisamente por preservar sus valores a lo largo del tiempo, por hacerlos inmortales. Rops lo ha logrado con su obra, a pesar de ser un desconocido absoluto entre el ciudadano de a pie. Cualquier podría decirnos un par de cosas sobre Van Gogh, sobre Degas, sobre Picasso o Velázquez. ¿Qué tiene Rops que lo convierte en un ser tan distinto?

Rops ilustró Los despojos de Baudelaire -contribuyendo, seguramente, a la censura en Francia de esta recopilación de poemas-. También se encargó de crear desasosegantes portadas para Las diabólicas de Barbey. En mi mente, Rops se encarna en un individuo tranquilo, despojado de toda posible ligadura a lo convencional, ajeno a las reglas de lo social y de lo que debía ser -y nunca fue-. Félicien Rops fue un hombre valiente, sin duda. Quizá fue estúpido al correr tanto riesgo, pero... gracias a esto, tenemos hoy brillantes imágenes que conmueven la vista, la mente y, muy especialmente, el espíritu. El diablo. Los santos. Mujeres con alma de ménades. Sufrimiento, dolor. Y pasión. Sobre todo, pasión.

Ilustración para Las diabólicas.

La dama de las burbujas.

Pornócrates.

El calvario.

La tentación de San Antonio.

El sacrificio.

La mujer y el pelele.

Atinado y sensato

2011-04-22T11:22:00.000-07:00

Desde entonces me molestan mucho esas dos palabras: atinado y sensato. Son falsas y pedantes. Sirven para ocultar y mentir. Todo es desatinado e insensato. Toda la historia, toda la vida, todas las épocas han sido desatinadas e insensatas. Nosotros mismos. Cada uno de nosotros, por naturaleza, es desatinado e insensato, sólo que nos reprimimos para retornar al redil como buenas ovejas, y nos ponemos riendas y mordazas.

Estuve llevando aquella doble vida mucho tiempo: atinado y sensato en la estación de radio. Desatinado e insensato en el solar, con Miriam. Aún no me sentía libre, pero ya estaba en el camino. Lo cierto es que no me interesa nada que sea lineal, recto. No me interesa nada que avance limpiamente de un punto a otro, y se sepa perfectamente que esa línea comenzó aquí y terminó allí. No. No hay que pretender nunca ser atinado y sensato y llevar una vida lineal y exacta. La vida es muy azarosa.

Pedro Juan Gutiérrez - Trilogía sucia de la Habana

Kubla Khan

2011-04-20T13:44:00.000-07:00

The shadow of the Dome of Pleasure
Floated midway on the waves,
Where was heard the mingled measure
From the fountain and the caves.
It was a miracle of rare device:
A sunny Pleasure-Dome with caves of ice!

Samuel Taylor Coleridge - Kubla Khan

Decepción

2011-04-17T04:59:00.001-07:00

No importa lo mucho que brilles en alguno de los aspectos de tu vida. No importa que todo el mundo vea que eres increíble, sublime, espectacular. A fin de cuentas, siempre habrá alguien mejor. Y eso será con lo que se queden los demás: tú eres sólo una opción un poco peor.

Y seguir

2011-04-04T05:12:00.000-07:00

Adelante, siempre adelante, porque volver sobre nuestros pasos nunca será una buena idea.

La línea no es recta, el camino es confuso, hay árboles y oscuridad, el cielo queda cubierto por una manta de incertidumbre. ¿Qué importa? No te detengas, no lo hagas jamás.

2011-03-18T06:26:00.001-07:00

Show me a promised land and i will go anywhere
And if you ask me to take my time i'll wait for years
I'll hold on though the whole world tells me i'm wrong
Someday, someday
But it seems so long

Ask me to prove my love and i will do anything
So if they turn off the light of the sun why should i care
I'll hold on thought the whole world tells me i'm wrong
Then in the morning as you leave me
You touch my hand to show how much you care
But just when i need you
You won't be there

I'll hold on but i need a shoulder to lean on
Why if you love me must you leave me
Why are you going anywhere
Why must our love be something in the air
Cause just when i need you
You won't be there
You won't be there

2011-03-16T17:02:00.001-07:00

No quiero perderme la realidad, pero quiero dormir. Dormir para ser libre de mis pensamientos al menos unas horas. Libre de toda preocupación y de tener el alma entre alambre de espinos. Y realmente no quiero encadenarme al sueño. Quiero poner las cartas sobre la mesa, enfrentarme al ayer, al ahora y al mañana. Y sé que no servirá de nada. Esperar con paciencia y tesón, ¿a qué? A que el tiempo siga su curso y no deje nada más que podredumbre, miseria y vacío.

2011-03-14T11:31:00.000-07:00

El ser humano lleva a cabo una lucha diaria por continuar con su vida -que, en realidad, no es otra cosa que un arduo camino hacia la muerte-. El mundo aún no se ha terminado y tampoco lo hará en un futuro cercano.

Lo único que queda es seguir adelante. Con apoyo o sin él. Con otros o solo. No importa. La muerte acecha. Todos queremos darle esquinazo. No se merece que alguien deje una vida en sus manos. La meta, si lo pensamos bien, está realmente cerca.

El matadero

2011-03-10T03:44:00.000-08:00

Hay un solar,
una galera de teja.
Es casa sin paredes.
Los muebles: varas de tarro
atadas de pilar a pilar.
Las cortinas, de carne olisca,
las alfombras de cuero estacado.
Casa acalambrada, hedionda…;
casa mala, de matar la res;
rastro, rastro de sangre…
Hay charcos rojos en el suelo.
Hay postes con ergástulas:
altares del Diablo
donde adoran rezando las moscas
negras,
rizadas como barbas de mono,
barba que se desplaza como gusanos
de gusanera.

En el solar hay tres palos mochos
donde se están, llorando apersogadas
las víctimas.
La res presiente la muerte,
avisada por el zumo
de su propia sanguaza.

El matador
es un hombre gordo,
bofo,
de voz delgada (voz amujerada)
y delantal overo,
en rojo barrioso
y amarillo-verde
de huevo-huero y bilis.
Es panzón y sonríe
con boca de chancleta.
Tiene manos peludas
y atamaldas.
¡Qué pobre hombre feo
y espantoso!,
si Dios lo perdona…,
¡que lo perdone!…
Amanece
con un quinqué y un cuchillo
largo, largo…
Anda entre berridos
arrastrando su sombra
larga larga…
Le ayudan dos mozos
descamisados,
prietos como él.
Le siguen los pasos
tres perros
gordos, gordos, pesados y sanguinolentes
como él.

Esta casa es una llaga
en el cerro.
La mantienen los dianches,
la custodian los zopes
en largos retenes,
por turnos,
entre graznidos y pleitos
y aletazos de escoba rota,
sobre los pedregales
y los basureros.

Un día el matador
se ahogará con su propia saliva,
alzando los brazos y dando trapiés,
rojo de asfixia.
Caerá donde destazan
y está mojado-caliente,
sanguinolente,
pestilente.
Un día se vendrá el temblor,
o el huracán, o el incendio
y la casa maldita
perecerá entre el polvo y el humo
y la res no llorará ya
nunca más, nunca más, nunca más…

Salvador Salazar Arrué - El matadero

Imaginación

2011-03-03T08:12:00.000-08:00

Víctor: Al contrario, me salva. ¡Bendita imaginación! Mi único consuelo es cabalgar en ella y lanzarme por el espacio infinito hacia la región de lo ideal, del pensar libre y sin ninguna traba. Delirando a mi antojo, construyo mi vida conforme a mis deseos; no soy lo que quieren los demás, sino lo que yo quiero ser. No me importan las leyes porque allí las hago todas a mi gusto. Me instalo en el planeta más hermoso. Soy rey, semidiós, dios entero; amo y soy amado.

Benito Pérez Galdós - La de San Quintín

Chemicals

2011-02-25T03:59:00.001-08:00

I smacked your face you fell in love
When I said fuck your mom
I looked at you said it's all over.
I turned around and walked away
And you just grabbed my arm
I looked at you
Said I can't stay sober.

Come eat some chemicals with me
Come eat some chemicals
Come eat some chemicals with me
Come eat some chemicals

Madness, feeling scared
Looking around and nobody there
When I say fuck the world
Let's get ready to rock
As I piss on your face
While you suck on my cock

Madness, no one cared
Looking around and nobody there
When I say fuck the world
Let's get ready to rock
As I piss on your face
While you suck on my cock

Oh maybe baby won't you rape me
Won't you fantasize
About the time when we were lovers
I try to phone you try to warn you
But no compromise
I grabbed your ass under the cover

Come eat some chemicals with me
Come eat some chemicals
Come eat some chemicals with me
Come eat some chemicals

Madness, feeling scared
Looking around and nobody there
When I say fuck the world
Let's get ready to rock
As I piss on your face
While you suck on my cock

Madness, feeling no one cared
Looking around and nobody there
When I say fuck the world
Let's get ready to rock
As I piss on your face
While you suck on my cock

Come eat some chemicals with me
Come eat some chemicals
Come eat some chemicals with me
Come eat some chemicals

Come eat some chemicals with me
Come eat some chemicals
Come eat some chemicals with me
Come eat some chemicals

Come eat some chemicals with me
Come eat some chemicals
Come eat some chemicals with me
Come eat some chemicals

Madness, feeling scared
Looking around and nobody there
When I say fuck the world
Let's get ready to rock
As I piss on your face
While you suck on my cock

Madness, no one cared
Looking around and nobody there
When I say fuck the world
Let's get ready to rock
As I piss on your face
While you suck on my cock

Come eat some chemicals with me
Come eat some chemicals
Come eat some chemicals with me
Come eat some chemicals

Come eat some chemicals with me
Come eat some chemicals
Come eat some chemicals with me
Come eat some chemicals

2011-02-19T02:11:00.000-08:00

Verdad

2011-02-14T11:38:00.000-08:00

- ¿Dónde está la verdad?
Ella responde:
- En ninguna parte. Todo es apariencia, ilusión, desfile de sombras chinescas sobre las paredes iluminadas o lóbregas de nuestra alma. Todo cambia, nada persiste; y lo que ya profanó la admiración del populacho, no merece ni la mirada del artista. Las opiniones, los sentimientos de la multitud, ignórelos usted. Las sensaciones sencillas y francas... a los mozos de cuerda. La sensación hay que pasarla por alquitara, destilarla y oscilar entre ella - pero exquisita y sobreaguda- y el negro tedio que nos encamina a la realidad antiestética de la muerte...

Emilia Pardo Bazán - La quimera

2011-02-13T02:10:00.001-08:00

Sinceramente, no me importa.

2011-02-06T03:34:00.000-08:00

A la mayoría de nosotros se nos enseñó desde muy pequeños que nuestro objetivo principal debe ser encajar con los demás, y al diablo la individualidad. Siempre he intentado combatir el conformismo con una búsqueda consciente de mis verdaderos sentimientos, contraria al temor de no encajar. Es a partir de las películas, las revistas y la gente de la calle que me formo ideas siempre cambiantes sobre la belleza; procuro estar abierto a las innumerables combinaciones e ilimitadas posibilidades. Cuando uno cree que lo sabe todo o desarrolla una filosofía estricta, deja de crecer y de aprender.

Kevyn Aucoin - El arte del maquillaje

2011-02-05T12:42:00.000-08:00

Esta noche la luna es la sonrisa del gato de Chesire.
Los astros se burlan de nosotros, se ríen. Todo es mentira, todo engaño, todo niebla. Todo una broma.

Shaman Blues

2011-02-02T12:08:00.001-08:00

There will never be
Another one like you
There will never be
Another one who can
Do the things you do, oh

Will you give another chance?
Will you try, little try?
Please stop and you remember
We were together, anyway, all right

And if you have a certain evenin'
You could lend to me
I'd give it all right back to you
A how it has to be with you
I know your moves and your mind
And your mind
And your mind
And your mind
And your mind
And your mind
And your mind

Will you stop and think and wonder?
Just what you'll see
Out on the train yard
Nursin' penitentiary
It's gone, I cry out long

Go head, brother

Did you stop it to consider?
How it will feel
Cold, grinded grizzly bear jaws
Hot on your heels

Do you often stop and whisper?
It's Saturday's shore
The whole world's a savior
Who could ever, ever, ever
Ever, ever, ever
Ask for more?

Do you remember?
Will you stop?
Will you stop?
The pain

And there will never be
Another one like you
There will never be
Another one who can
Do the things you do, oh

Will you give another chance?
Will you try, little try?
Please stop and you remember
We were together, anyway, all right

How you must of think and wondered
How I must feel
Out on the meadows
While you run the field
I'm alone for you
And I cry

The sweat, look at it
Optical promise
Heh, heh, heh
You'll be dead and in hell
Before I'm born
Sure thing
Brides maid
The only solution
Isn't it amazing?

Eclipse

2011-01-31T13:12:00.001-08:00

All that you touch
All that you see
All that you taste
All you feel
All that you love
All that you hate
All you distrust
All you save
All that you give
All that you deal
All that you buy
Beg, borrow or steal
All you create
All you destroy
All that you do
All that you say
All that you eat
Everyone you meet
All that you slight
Everyone you fight
All that is now
All that is gone
All that's to come
And everything under the sun is in tune
But the sun is eclipsed by the moon.
There is no dark side of the moon really.
Matter of fact it's all dark.

Es

2011-01-26T09:44:00.000-08:00

Es céfiro de púrpura ardiente
Es huella de carmín en el pecho
Es turba siniestra de dulzura
Es pieza despistada de la cábala
Es mausoleo de virtudes
Es roca inalterable
Es sal, arena, olas rampantes
Es vodevil, es melodrama
Es esquina oculta del Minotauro
Es hilo de oro
Es hierba despuntando
Es empapado y cálido relente
Es roce, electricidad, pausa
Es virginal resplandor apolíneo
Es silbido en la vía
Es caramelo, humo, teatro
Es mil caras de un dado
Es laberinto y acertijo
Es chispas, goteo, esperar
Es colores que se huelen
Es píldoras de saber
Es condescendencia de terciopelo
Es cárcel, Vida, empuje, cielo
Es creador, curva, esqueleto, llamas

Es Siempre, es Todo. Es

Patricia C., 26/1/11

Hastío

2011-01-24T10:44:00.000-08:00

Des Esseintes está enfermo de hastío y de insatisfacción interior en medio de una sociedad que sólo valora lo objetivo, lo productivo, lo aparentemente útil y rentable, y desprecia o ignora las dimensiones del espíritu de cada hombre en particular, su sed de autenticidad y de absoluto, sus inquietudes ante los enigmas y los interrogantes profundos que se ciernen sobre la existencia de la conciencia personal por el hecho mismo de existir.

Introducción A contrapelo

2011-01-22T05:17:00.001-08:00

¡La pobre Concha había muerto! ¡Había muerto aquella flor de ensueño a quien todas mis palabras le parecían bellas! ¡Aquella flor de ensueño a quien todos mis gestos le parecían soberanos!... ¿Volvería a encontrar otra pálida princesa, de tristes ojos encantados, que me admirase siempre magnífico? Ante esta duda lloré. ¡Lloré como un Dios antiguo al extinguirse su culto!

Valle-Inclán - Sonata de Otoño

MJ

2011-01-02T09:57:00.000-08:00

MJ es el escalofrío de placer que te recorre la espalda cuando cierras los ojos.

MJ te toma de la mano con dulzura, te obliga a inhalar sus vapores, acerca su boca a la tuya, con suavidad, con descaro, con pasión; aprieta sus labios, te muerde, te lame con su áspera y sensual lengua, despereza tus sentidos, te hace vibrar de la cabeza a los pies.

MJ orienta tus ojos hacia lo alto, te hace contemplar las copas de los árboles y sí, ahí está, es el Destino, es todo aquello que flota por encima del ser, que suprime toda identidad y señala que hay algo más, algo que no tendremos. Pero no importa. MJ te toma de la mano, te guía, te acaricia con su sonrisa de basilisco, te hace creer que todo puede ser tuyo... al menos por unos instantes.

Pero no. Es MJ quien todo lo tiene, todo te otorga, todo te roba de nuevo.

MJ te duerme con su dulce balada, te contagia de entusiasmo en las noches en que baila desnuda, húmeda, perfecta, deslumbrante bajo la luna y empapada de rocío. MJ convierte tus noches en un teatro de marionetas donde lo ves todo, lo escuchas todo, el mundo es tridimensional de una forma nueva, diferente: la vida arde y en ese todo incandescente eres una partícula ígnea más, ascendiendo hacia los astros, siendo una galaxia, un planeta, un púlsar, una estrella fugaz. Eres polvo de estrellas. Eres la luz, eres la oscuridad, eres la rendija por la que observas palpitar las lenguas de fuego del infierno.

MJ vierte su calor en una copa, te lo sirve, te obnubila, te hipnotiza, te eviscera, vuela tu mente y tu alma. Flota con MJ, baila con ella, tómala si lo deseas, hazla tuya. Quizá ahora, quizá pronto, quizá tengas que esperar, pero MJ estará ahí. Observándote con lujuria, tentándote para hacerte caer, deseando que de nuevo, te abras paso en su interior.

2010-12-27T01:52:00.000-08:00

Ballard observaba cómo este ballet se arqueaba, se arremolinaba y revolvía el barro entre la nieve y cómo la deliciosa sangre manaba a borbotones ahí en su hológrafo de batalla, cómo un pulmón desgarrado reventaba salpicando, la sangre negra del corazón, molinete y pirueta, hasta que sonaron tiros y todo se acabó. Un perro joven jugueteaba con las orejas del jabalí y otro yacía muerto con las tripas deshechas y rojas esparcidas sobre la nieve, otro aullaba y se arrastraba.

Cormac McCarthy - Hijo de Dios

Letanías de Satán

2010-12-13T12:52:00.000-08:00

¡Oh tú!, el más sabio y el más hermoso de los Ángeles,
Dios traicionado por la suerte y privado de alabanzas,

¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!

¡Oh, Príncipe del exilio al cual se ha agraviado,
Y que, vencido, siempre te yergues más fuerte!

¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!

Tú que sabes todo, gran rey de las cosas subterráneas,
Curandero familiar de las angustias humanas,

¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!

Tú que, aun a los leprosos, a los parias malditos
Enseñas por el amor el gusto del Paraíso,

¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!

¡Oh, tú, que de la muerte, tu vieja y fuerte amante,
Engendras la Esperanza, —una loca encantadora!

¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!

Tú que infundes al proscripto esa mirada serena y altiva
Que condena todo un pueblo alrededor de un patíbulo,

¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!

Tú que sabes en qué rincones de las tierras envidiosas
El Dios celoso oculta las piedras preciosas,

¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!

Tú, cuya clara mirada conoce los profundos arsenales
Donde duerme sepultado el pueblo de los metales,

¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!

Tú, cuya larga mano oculta los precipicios
Al sonámbulo errante en el borde de los edificios,

¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!

Tú que, mágicamente, ablandas los viejos huesos
Del borracho retardado hollado por los caballos,

¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!

Tú que, para consolar al hombre débil que sufre,
Nos enseñas a mezclar el salitre y el azufre,

¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!

Tú que pones tu impronta, ¡oh!, cómplice sutil,
Sobre la frente del Creso implacable y vil,

¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!

Tú que pones en los ojos y el corazón de las rameras
El culto de la llaga y el amor de los andrajos,

¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!

Báculo de los exiliados, lámpara de los inventores,
Confesor de los ahorcados y de los conspiradores,

¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!

Padre adoptivo de los que en su negra cólera
Del paraíso terrestre arrojó Dios Padre,

¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!

Plegaria

¡Gloria y alabanza a ti, Satán, en las alturas
Del Cielo, donde tú reinas, y en las profundidades
Del Infierno, donde, vencido, sueñas en silencio!
Haz que mi alma un día, bajo el Árbol de la Ciencia,
Cerca de ti repose, a la hora en que sobre tu frente
Como un Templo nuevo sus ramas se desplieguen!

Charles Baudelaire - Letanías de Satán

Dorian Grey

2010-12-12T13:04:00.000-08:00

- [...] cuéntame más sobre el señor Dorian Grey. ¿Cada cuánto le ves?
- Cada día. No podría estar feliz si no le viera cada día. Me es absolutamente necesario.
- ¡Qué extraordinario! Pensaba que jamás te importaría nada salvo tu arte.
- Ahora él es para mí todo mi arte- dijo el pintor, con gravedad-.

Oscar Wilde - El cuadro de Dorian Grey

Al igual que Basil, me encuentro en un mundo en que el arte me parece la sublimación de lo humano, algo por y para lo que vivir. El arte por el arte, el arte sin un propósito claro, el arte para satisfacción del artista y para culminar un propósito vital. Sin embargo, en la apolínea belleza de Dorian ha encontrado Basil un nuevo motivo para proseguir con su ocupación: ha conocido la juventud, la hermosura. Basil ha conocido el amor.

Mi ocupación, desde luego, no es crear arte, sino amarlo y observarlo. Y, de la misma manera que Basil, puedo decir que he encontrado a mi Dorian Grey, a la encarnación de la belleza y las virtudes humanas. Algo que importa tanto como el arte, que es arte a fin de cuentas: el Amor, la perspectiva de lo Eterno, la Belleza infinita. El estaque de las carpas y las pequeñas mariposas enjauladas en seda.

Yo no deseo que mi Dorian deposite su alma en un lienzo. No necesito que su juventud y su belleza se preserven, inmaculadas, por siempre. Quiero que su alma sea Siempre mía, que su juventud siga como el más dulce recuerdo, que su belleza evolucione a la par que lo hagamos Nosotros para ser, cada día con más intensidad, lo que hemos sido Siempre: la encarnación verdadera del Arte.

Sexo

2010-12-06T03:18:00.000-08:00

Es que el sexo no es para gente escrupulosa. El sexo es un intercambio de líquidos, de fluidos, saliva, aliento y olores fueres, orina, semen, mierda, sudor, microbios, bacterias. O no es. Si sólo es ternura y espiritualidad etérea entonces se queda en una parodia estéril de lo que pudo ser. Nada.

Pedro Juan Gutiérrez - Trilogía sucia de la Habana

Lament

2010-12-01T12:10:00.000-08:00

Lament for my cock
Sore and crucified
I seek to know you
Aquiring soulful wisdom
You can open walls of mystery
Stripshow

How to aquire death in the morning show
TV death which the child absorbs
Deathwell mystery which makes me write
Slow train, the death of my cock gives life

Forgive the poor old people who gave us entry
Taught us god in the child's praye in the night

Guitar player
Ancient wise satyr
Sing your ode to my cock

Caress it's lament
Stiffen and guide us, we frozen
Lost cells
The knowledge of cancer
To speak to the heart
And give the great gift
Words Power Trance

This stable friend and the beast of his zoo
Wild haired chicks
Women flowering in their summit
Monsters of skin
Each color connects
To create the boat
Which rocks the race
Could any hell be more horrible
Than now
And real?

I pressed her thigh and death smiled
Death, old friend
Death and my cock are the world
I can forgive my injuries in the name of
Wisdom Luxury Romance

Sentence upon sentence
Words are the healing lament
For the death of my cock's spirit
Has no meaning in the soft fire
Words got me the wound and will get me well
I you believe it

All join now and lament the death of my cock
A tounge of knowledge in the feathered night
Boys get crazy in the head and suffer
I sacrifice my cock on the alter of silence

The Doors - Lament

Moral

2010-11-29T11:23:00.000-08:00

¿Quién inventa las prohibiciones? Alguien las inventa a su conveniencia y decide por ti: "puedes hacer esto, no puedes hacer aquello. Aquello otro hace daño. Lo moral es esto y lo inmoral...", ahhh, ya me han jodido la vida demasiado con leyes y prohibiciones y órdenes. Me tienen hasta los cojones con todo eso de la moral y la ética y lo correcto y lo incorrecto. Y al final descubres que esos señores viven como dioses del Olimpo y derrochan todo en medio del lujo. Pero lo hacen en secreto, para que nadie los vea, y en público siguen haciendo promesas y el futuro será mejor.

Pedro Juan Gutiérrez - Animal tropical

Cojones

2010-11-22T12:46:00.000-08:00

Los cojones del cura
de Almendralejo,
le pesan veinte arrobas
sin el pellejo.

Los cojones del cura
de Tarancón,
que abulta cada uno
como un melón.

Los cojones del cura
de Villalpando,
los llevan cuatro bueyes
y van sudando.

Al cura de Villarejo
de Salvanés,
le llegan los cojones
hasta los pies.

El cura de Morata de Tajuña
se rasca los cojones con la uña,
pero en cambio el de Arganda
se pisa los cojones cuando anda.
¡Rediós, y qué locuras
hacen con los cojones estos curas!

Anónimo

Alma poética

2010-11-19T04:10:00.000-08:00

- Así que por ahora vivo en el limbo. Cuando lleguen los comunistas me sacarán de aquí, invadirán la casa y lo destrozarán todo en dos días. Sin derecho a reclamaciones porque para ellos soy un fantasma invisible, basura social de la peor especie. Mientras llega ese momento disfruto mi libertad. Vivo con los poetas, con las lesbianas, con los artistas y los músicos, con bugarroncitos jóvenes y encantadores, con los trovadores y sus guitarras, con borrachos y mariguaneros, con putas y locos. En fin, la vida decadente. El final del burgués. El infierno. Es la felicidad, querido, vivir en tierra de nadie, en medio del fuego.
- Mientras dure.
- Sí, hasta que Dios quiera. Después aceptaré mi destino humildemente. Todo en este país va hacia la vulgaridad. Todo el que tenga pensamientos propios será condenado. Tarde o temprano será condenado. Es un caos kafkiano, un laberinto sin salida. El desprecio total.
- No te pongas dramático. Hay que ser más deportivo.
- Yo no me pongo dramático. Es dramático. No digas frasecitas frívolas para restar importancia a lo que te digo. Vivimos en un laberinto kafkiano. Que no se te olvide nunca. Primera vez que hablo esto en voz alta. Lo mascullo siempre, solo, caminando por la playa. Son mis pequeños secretos.
- Al menos sabes dónde estás y qué haces. Eres un hombre privilegiado.
- Quizás dentro de dos o tres años vienes a Varadero, Pedro Juan, y me verás vendiendo frituras asquerosas de harina en una cafetería sucia y llena de moscas en la calle 40. Ya no me dirán el Señor, con ese aire de reverencia. Me dirán "la maricona de la cafetería". "La vieja maricona", jajaja. Y allí estaré yo, sucio, patilludo, y con peste a manteca rancia. Pero riéndome y alegre. Lo haré con dignidad, poeta. Yo también llevo la poesía adentro. Y eso me salva. Lo que me toca en la vida lo recibo siempre con amor y compasión.

Pedro Juan Gutiérrez - El nido de la serpiente

2010-11-17T08:59:00.000-08:00

Una nave, huír del mundo, intentar ser feliz.

2010-11-14T04:18:00.000-08:00

No creo en nada. Los seres humanos somos caníbales. El dolor nace con uno y te acompaña siempre.

Pedro Juan Gutiérrez - El nido de la serpiente

2010-11-11T14:07:00.001-08:00

Es que yo soy así. Pero si quieres construyo una espiral en el fondo del abismo y allí me quedo acompañado de arañas y de siemprevivas.

Fernando Arrabal - El cementerio de automóviles

2010-11-09T12:13:00.001-08:00

[...] ¡Oh, gasa...! ¡Qué de veces...!
El piano...Ven, querida,
ven, llega, corre, vuela,
y mi impaciencia alivia.

¡Oh! ¡Cuánto en la tardanza
padezco! ¡Cuál palpita
mi seno! ¡En qué zozobras
mi espíritu vacila!

En todo, en todo te halla
mi ardor... Tu voz divina
oigo feliz... Mi boca
tu suave aliento aspira;

y el aura que te halaga
con ala fugitiva,
de tus encantos llena,
me abraza y regocija.

Mas... ¿si serán sus pasos...?
Sí, sí; la melodía
ya de su labio oyendo,
todo mi ser se agita.

Sigue en tus cantos, sigue;
vuelve a sonar de Armida
los amenazantes gritos,
las mágicas caricias.

Trine armonioso el piano;
y a mi rogar benigna,
cual ella por su amante,
tú así por mí delira.

Clama, amenaza, gime;
y en quiebros y ansias rica,
haz que ardan nuestros pechos
en sus pasiones mismas,

que tú cual ella anheles
ciega de amor y de ira
y yo rendido y dócil
tu altiva planta siga.

Y tú sosténme, ¡oh Venus!
sosténme, que la vida
entre éxtasis tan gratos
débil sin ti peligra.

Juan Meléndez Valdés - El gabinete

Sin título

2010-11-03T08:36:00.001-07:00

Encendió con lentitud una pequeña vela y, de repente, el claustro se vio iluminado por un tenue resplandor. Las esquinas parecían más oscuras, las sombras más alargadas: el misterio se instaló, como por arte de magia, en cada rincón de la estancia.

Echó un vistazo al pequeño patio salpicado de flores del color del rubí. Las invisibles estrellas hacían titilar su aura sobre el diminuto rocío que cubría cada pétalo, cada estambre. Todo se movía lentamente, al ritmo acompasado de la llama, como guiado por la mano de un Baco enterrado ya en sus propios vapores etílicos.

Ella lo esperaba en el vértice opuesto. Siempre lo había esperado. La hermosa ménade de rizos de fuego y tormenta se recostaba suavemente contra la gélida piedra, fingiendo no sentir el frío, fingiendo sentir una calma que no existía. Jamás existió, jamás desde que el dios de los cuernos de azabache había puesto su mirada y su piel sobre su ser. Se amaron con la furia de un tornado, con el ansia de la sed más poderosa, con el dolor del metal incandescente. Se amaron con cada minúsculo poro de su cuerpo, con cada cabello, cada gota de sudor. Se amaron con sus lenguas y sus manos.

Ella cultivaba sus inspiraciones en un tenebroso danzar místico. Su cuerpo giraba, se retorcía, formaba extraños ángulos, se contorsionaba creando nuevas curvas y misterios. Después se desplomaba como un ave despojada de vida. Esos movimientos atávicos despertaban la curiosidad del dios, quien la contemplaba en la oscuridad, siempre en la oscuridad. Le atemorizaban e hipnotizaban. Entre repulsa y fascinación, la observaba sin apartar la vista, mas deseando hacerlo a cada instante. Sentía que cada una de las vibraciones de su bello cuerpo los apartaba, los alejaba: su mística locura, aquel furor pasional, acabaría con ella.

Tras aquellos espectáculos de tinieblas, hacían el amor. La estancia se volvía un frenético caos lleno de chispas, de volutas de humo y brillantes colores, de buganvillas podridas que crecían, sin rumbo ni freno, por cada esquina, envolviéndoles los pies. Ella desprendía su suave perfume. Él respiraba, inclinando la cabeza, la esencia que conformaban los dos. Ella acariciaba sus cuernos, se hundía en su cuerpo.

Dio un paso. Se acercó. La contempló detenidamente, estudiando cada detalle: todo parecía ser nuevo, a pesar del tiempo que habían compartido sus vidas. Ahora eran eternos. El dios y la ménade en maravillosa conjunción, el perfecto binomio, el cielo y la tierra trenzados en los cuernos de un carnero.

Se aproximó. Un poco más. Ella entornó la cabeza, acarició la columna con su espalda, se deslizó con suavidad. Más cerca. Para que él la contemplase con claridad. Entonces, con una suave cadencia que hizo brotar música de los astros celestiales, comenzó a bailar.

- ¿Jamás vas a detenerte? – preguntó él, con una mueca de disgusto y placer.

- ¿Lo harías tú?

Patricia Costales, 27/9/10

2010-11-02T12:59:00.000-07:00

Ignacio.- ¡No! Ellas también estaban comprometidas..., como tú. Daban el consejo estúpido que la estupida alegría amorosa os pone a todas en la boca. Es... como una falsa generosidad. Todas decís: "¿Por qué no te echas novia?". Pero ninguna, con la inefable emoción del amor en la voz, ha dicho: "Te quiero". (Furioso). Ni tú tampoco, ¿no es así? ¿O acaso lo dices? (Pausa). No necesito una novia. ¡Necesito un "te quiero" dicho con toda el alma! "Te quiero con tu tristeza y tu angustia; para sufrir contigo, y no para llevarte a ningún falso reino de la alegría". No hay mujeres así.

Buero Vallejo - En la ardiente oscuridad

Tras haber leído La fundación y En la ardiente oscuridad, me declaro devota de Buero Vallejo y su desgarrador teatro. Un teatro que pone de manifiesto la debilidad del ser humano, nuestra capacidad para comprender; un teatro que nos perfila como seres luchadores que, a fin de cuentas, no pueden escapar de ese destino último que todos tenemos en común.

Ambigüedad

2010-11-01T08:02:00.000-07:00

Si todo esto está muy bien, pero... ¿en qué punto alguien decidió que era atractivo que mujeres y hombres vistamos de una misma manera?

2010-10-29T06:12:00.000-07:00

-¡Hum! ¡hum! -masculló el anciano- ¿gustar?... pues sí y no. Tu buena mujer no está mal hecha, pero no tiene vida. ¡Ustedes creen haber hecho todo en cuanto han dibujado correctamente una figura y puesto cada cosa en su sitio según las leyes de la anatomía! ¡Colorean ese dibujo con el tono de la carne, preparado de antemano en su paleta, cuidando de que un lado quede más oscuro que otro, y sólo porque miran de vez en cuando a una mujer desnuda puesta en pie sobre una mesa, creen haber copiado la naturaleza, creen ser pintores y haber robado su secreto a Dios!... ¡Prrr! ¡Para ser un gran poeta no basta conocer a fondo la sintaxis y no cometer errores de lenguaje! Mira tu santa, Porbus. A primera vista parece admirable; pero en una segunda ojeada se percibe que está pegada al fondo de la tela y que no se podría rodear su cuerpo. Es una silueta que sólo tiene una cara, es una figura recortada, es una imagen incapaz de volverse o de cambiar de posición. No siento aire entre ese brazo y el ámbito del cuadro; faltan el espacio y la profundidad; sin embargo, la perspectiva es correcta, y la degradación atmosférica está observada con exactitud; pero, a pesar de tan loables esfuerzos, no puedo creer que ese bello cuerpo esté animado por el tibio aliento de la vida. Tengo la impresión de que si pusiera la mano sobre este seno de tan firme redondez, ¡lo encontaría frío como el mármol! No, amigo mío, la sangre no corre bajo esa piel de marfil, la vida no llena con su corriente purpúrea las venas que se entrelazan en retículas bajo la ambarina transparencia de las sienes y del pecho. Este lugar palpita, pero ese otro está inmóvil; la vida y la muerte luchan en cada detalle: aquí es una mujer, allí una estatua, más allá un cadáver. Tu creación está incompleta. No has sabido insuflar sino una pequeña parte de tu alma a tu querida obra. El fuego de Prometeo se ha apagado más de una vez en tus manos y muchas partes de tu cuadro no han sido tocadas por la llama celeste.

Honoré de Balzac - La obra maestra desconocida